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Carlos López Dzur
Hostosianas:
Estética y praxis de la libertad
Editorial
2012
INDICE / INICIO
Indice / Dedicatoria
A Eugenio María de Hostos (1839-1903)
Los maestros
El deber de los deberes
Abecedario inicial
Adultos de razón y de conciencia
Soledad e ideal
Las frutas
Historia filogenética
La nación y los poetas
Idolatría de la nación ajena
El poema que bendice
De la moral hostosiana
El No de las rodillas
Luchadores de todos los siglos
La revoluxción tiene un día en que frutos
La ambición malentendida
El poder como pasión
La paradoja de la ataraxia
Decencia orientadora
De la necesidad de unidad y de orden
La soledad enemiga
Defensa de la utopía
De la paz y la violencia
El momento amargo del miedo
Manifiesto emergente de los Carbonarios
La altura dialética
Burladores de ideas
Psicopatía del conformismo social
Las tareas
Agresión pasiva
De la lucha por el alimento
El Relato posmoderno de las Grandes Ilusiones
Su menú de palabrejas
Manifiesto del interés propio
Manifiesto del Desmantelador
Plegaria de James Galus Watt
La libertad doliente
Asalto territorial, 1898
Para mentar la libertad
Cómo hablar con un pueblo piadoso
Proclama de opio, heroína y coca para festejar el ELA
Los campesinos
De la peor y la mejor expectativa
El enemigo de todos nosotros
El hombre en general
El poder y la areté
La visión onírica de la Antillanía
Un hombre comprometido
Los decadentes
Sálvese el hombre
Discurso aceptatorio
Genoma
El libro de la vida
Romance de Mara
Ante Pilatos
«... ha tenido la suerte de no vender nunca por aplausos los servicios que ha tratado de prestar a la justicia, a la verdad i a la libertad... Le importaba bastante poco la política española, entonces más brutal i más estúpida que nunca, i codiciaba ocasiones en que servir a su país, demostrando con claridad i sin violencia la inutilidad de contar para nada con España»: Eugenio María de HostosAquel niño de barrio viene
de un verde monte primoroso,
Río Cañas mayagüezano,
varón boricua, nacido para el mundo.
De San Juan, pasó a Bilbao, a Madrid,
conoció los estudios del Derecho,
la Filosofía, las Letras,
la política y peregrinó en la autoctonía
de su propio pensamiento: plasmar
a Urayoán, la sangre del valiente
y recobrar las raíces del Río Cañas,
el lugar nato, junto a la deseada
compañía de sus islas naturales, unitivas.
En 1869, comenzó la tristeza, el cerco.
La España déspota lo fue haciendo
vagabundo, peregrino, profeta en otras tierras.
Lo vieron en el Norte niuyorkino,
en Francia, Colombia, Perú, Chile,
Argentina, Brasil, San Tomas
y, sobre todo, Cuba y la Dominicana.
El filósofo educaba sobre la unión
de pueblos bajo una misma raíz de libertades.
El niño era valiente, como el gran Ramón
Emeterio Betances y su aliado Baldorioty.
El sociólogo era práctico, a todo asignó
la pedagogía, «juntos aprendamos».
Era un viajante que, entre Argentina
y Chile, inspiró ferrocarriles...
Era un hombre extendido el niño eterno
con un barrio dormido, Río Cañas, el gran futuro,
Gran Eugenio María, Ciudadano de las Américas.
Era educador, feminista verdadero, el primero
entre sociólogos científicos, valiente
entre patriotas de su tiempo.
~O~
Esta tarde, con exilio y distancias que duelen,
con nostalgia de afectos conocidos,
recordé a mi padre, Don Tito el maestro
y cómo él recordaba
a los suyos, a quienes le instruyeron
con sus primeras letras, otros colegas,
ya en la universidad.
por quienes atesorara ideales,
amar la patria, quererse libre,
sencillo y bueno. Diversidad de intereses:
historia, folclor, aviación,
la ciencia, lo político...
Escuché nombres que me evocara,
maestros que 'escribo con mayúscula M
de Maestro': Lidio Cruz Monclova,
Margot Arce de Vázquez,
José Ferrer Canales,
por ejemplo.
Y, entonces, empecé a recordar los míos,
aquellos que en Mayagüez hicieron
que admirara a De Hostos, o tuviera
como Modelo, aspirando a ser sabio
con las mismas disciplinas
que él estudió en Bilbao, Madrid,
aprendiendo él mismo con sabias amistades
y los viajes, y él consolidaba su conocimiento
y fuera de la Academia, ls misma iscipliana,
el ejercicio de la formación autodidacta.
Recordé a mi ex-profesor
Germán Delgado Pasapera
quien comentaba, 'también De Hostos
amó a un maestro' (Julián Sanz del Río'),
y, por su parte, Don Julián Sanz
al Dr. Krause y el amor entre maestros
es conexión infinita / sophia perenni
para el Hombre Completo
que ba de ser Pensador de Realidades
y Soñador de Porvenires, aún ocultos,
pero en proceso de advenimiento.
15-09-2001
~O~
«Consiste en cumplirlos todos, cualquiera que sea su carácter, cualquiera el momento que se presente a activar nuestros impulsos o a despertar nuestra pereza o a convencer nuestra razón o a pedir su fallo a la conciencia»: De HostosDos caminos hay posibles si la mediocridad
no es el ideal que nos duerme
y nos cantó la nana.
Ser varones y mujeres confraternales.
Ser filantrópicos cuando no queremos
ser vulgares chauvinistas.
Cierto que un poco de cosmopolitismo
nos endulza y está la certidumbre
al dar paso adelante.
Cumplir esos deberes descritos
por camino. fue echarse a andar,
tan peregrinamente, sin abandonar
la visión pimaria... claro está,
quien quiere ser mediocre
no se impone deberes
ni primarios y secundarios.
03-09-2000
~O~
Habría comenzado en tí, Sustancia.
Eres mi inicial abecedario.
Una sílaba de fuego, mínimo hito de esperanza.
Seas lo que seas, ente, yo quise sentirte.
A tí me debo y no diría: «Te quiero ver herida.
Sé fugaz, sé a miserias, tan poca que no sirvas».
Te quise inmensa, gorda, creciente y, por oposición,
te empequeñeces, te eliminas minuto por minuto.
Te exterminan, te bombardean, te capturan.
Se te eliminas así, me asedias tal como no eres.
A mí que te llevo en el alma, territorialmente acepta,
soberanamente nivelada a mis ansias.
Tú eres lo que va desapareciendo de mi espacio.
Eres el escombro que percibo; me niegas conexiones.
Estás cercada, interrogada por extraños.
No sé cómo subsistes, despedazada,.
si van cortado de mí tus raíces.
<>
Te escinden, apagan como una brasa
que aún quema y arde y lastima
la unidad.que tuvíste a mi lado y me doy cuenta
porque ya no tengo el abrazo de ninguno.
Han fundado la soledad en mis rincones.
Ahora es que duele que no tenga tu cariño.
Sustancia, si alguno que me conozca la tuviera
por engendro, yo no estaría tan triste,
no me saldría la sangre ni estaría tan friolento.
Ahora sé que estás herida, Antilla
y te veo en los campos de batalla, tú,
tendida igual que yo,
convertida en el humo de la herida,
recién abierta, con el resuello
del cariño disperso al pie de una cureña.
19-07-2000
000
«Debajo de cada epidermis social
late una barbarie», aunque ya somos adultos
de razón y de conciencia... pues, si queremos
se antojadizos y jugar como niños insaciables,
caprichudos, siendo aldultos,
hablems con rigor sobre deberes, plantjmos
todo lo que se presupuso emancipado
y tiramos al vacío, a las negligencias
ramplonas del bárbaro
y el estúpido.
Hablemos sobre los instintos y pasiones
que tomamos por garrote y el orgullo infundado
con que afloreamos al bárbaro.
No habrá de mi parte palabras dulces
porque ya somos adultos de razón
y de conciencia.
Y sean limones o sean naranjas
pongamos a la conciencia
el freno.
03-09-2000
~O~
«Estoy solo con mi idea dominante. Ella es la que me sostiene en mis postraciones, la que me empuja hacia delante, la que apaga en su fuego inextinguible mis lágrimas secretas, la que me hace superior a la soledad, a la tristeza, a la pobreza, a las calumnias, a las emulaciones, al desdén y al olvido de los míos, al rencor y a los insultos de nuestros enemigos. 'Ella es mi patria, mi familia, mi desposada, mi único amigo, mi único auxiliar, mi único amparo, mi fe, mi esperanza, mi amor, mi fortaleza. Ella es la que me señala en Puerto Rico mi deber; la que me indica en Cuba mi estímulo, la que me muestra la gran patria del porvenir en toda la América Latina': De Hostos, Obras Completas, XIV, 7La soledad empieza cuando alguien
ataca y no lo esperabas, ¿por qué se atropella
un ideal, o moral que al hombre supera?
O Hay soledad cuando te exijen
que pongas tu inteligencia
en cosas dudosamente productivas, rentables,
del beneficio, el mercado, de unos pocos.
Otros, de plano, aspiran a ser como puercos
en banquete del poderoso y ser el comensal
que vaya a su lado, un reptil
de los que pueblan la isla
como un pueblo enfermo,
alma de lagartija, o gallina de palo y lengua larga
(pero que calla sólo fustigada por rencor,
muere en el miedo).
Pero tú no te callas. No se puede
cuando se vive a la altura de un Ideal Supremo,
con una idea dominante de servicio,
«Ella es la patria».
II.
Desde su visión demasiado mezquina
es la calumnia, el olvido que fabrican los ingratos,
la tristeza que muelen los días.
Diran que no eres tan presumiblemente
'elocuente', si no eres «listo»
para escapar DE la miseria que imponen.
No hicíste dinero ni lo sabes aprovechar
para tu dicha. O hacer tu mundo
uno reducido a fatuidad
de lo 'bello', sí, lo Bello-mitológico.
El opresor echa mano a la lujuria
de las apropiaciones
y se inventa el ultraje cuando siente apetito
de la hermana otredad,
la que no es suya y cuya gracia
no es ya la perfecta simetría
yuxtapuesta a espejos gigantescos
de lo desconocido.
<>
Está postrada allí, fluída, autónoma, volátil
la errática viuda, invisible a los ojos,
lado oculto de muerte misteriosa
y de vida adversa, pero de gran hermosura:
la justicia del Bien, la bondadosa.
Sigue ahí, tras la apariencia
de lo ilógico ycotidianoi y admitido...
la terquedad del negligente, presuroso,
en pos de cosas hermosas, esclavizables
y ultrajables, por ser meramente adquiribles,
o seducibles, no escondidas,
pero tú no las quieres si con la patria
no vienen. Lo valioso y lo bello
es unidad dde patria, el único proyecto,
idea dominante: la Verdadera Familia,
lai desposada, el único amigo,
único auxiliar, único amparo.
Fe, esperanza, amor Y fortaleza
POR LAS QUE VIVO.
15-09-2001
000
Desprende tu amor si acaso aún cuelga
como una fruta tan alta que no alcanza ninguno.
Hazlo disponible, si es así, a la boca hambrienta.
Baja el amor de las alturas ingratas.
Inclina los penachos del árbol imposible.
El fruto siempre comienza humildemente
a nivel de raíces y, lícuamente, circula
y te da savia, su beso se aproxima hasta los labios.
Una fruta es como tu pensamiento, o un mimo,
o un abrazo, disponible a tu espacio.
Si tuyo es el fruto, juzga si es bueno.
Un árbol no es tuyo solamente.
Es tan sencillo ir y hacerlo público.
No hay que cortar tallos ni troncos ni ramajes:
basta que quieras que se desprenda el fruto.
asirlo al alcance justo de tu gesto.
Díle a la gente que tu cosecha es buena
porque precisamente la hicíste disponible
para ellos como amor. Y el amor es bueno
si es social, si se cultiva para otros,
no para uno mismo. En otras bocas
es que la pulpa verifica lo sabroso.
Ahora coteja el hecho: si eres bendito
porque díste de ese amor de lo alto.
Descubre si te está buscando un amigo,
si el vecino pregunta por semillas,
o alguien cercano ya extendió su mano.
Dí a tu corazón si está llegando el pueblo
y si el más hambriento de amor te sonríe;
verifica si llegan a tu casa,
si claman por un poquito más y te bendicen.
En soledad nadie está si sus frutos dulcifican
generosamente; no te hace sólo el prójimo.
No tomes como algo personal si alguno
comió sin darte gracias. Compensa suficientemente
la medida de tu amor, ese amor que se mide
porque descuelgas el fruto y lo sabes tan bueno
como una gran bellota, llena de dulzura,
que te place que no se quede en tí,
se comunique, se esparza. Tu obtienes
un tesoro con el descolgamiento.
26-5-1999
~O~
Usted abra los ojos para que vea belleza.
La fatalidad es sólo un atavismo.
El homo sapiens no tendrá por siempre
una cola vestigial de bestia, su cola de demonio.
Abra los ojos al cambio, no se conforme
con las alas remotas del cetáceo,
no ponga por siempre dientes y colmillos
a las gallinas; no se antoje de adorar
ldedos extras del caballo
ni confunda el dinosaurio
con sus lagartijas.
Las bellezas remotas son para la gente retrógrada
con genes recesivos; yo quiero ver en usted
al hombre bueno, al rostro dulce,
al de moral y estético fecunda.
Mas me apena verlo, rasgándose los ojos,
para cegar el futuro; me hiere que idolatre
la violencia, como si fuera su falo.
Duele que no entienda la guerra
como el anhelo heroico que construye
desde hoy el mañana porque se aferra
a la herencia de genes recesivos
y al orgullo filogénico. El pasado.
09-11-2002
000
Una Nación que vive la dualidad entre el deber y la desobedencia
no sabe a qué obedece, no tiene en realidad nada lícito
como esencia de su vida. No te engañes, Poeta,
no ha de ser tu nación.
Gobiernos, ideologías, marcos de creencia
que te impongan una estrecha noción de humanidad,
para tí no es que habla.
Quien te diga que te cases y corre y se divorcia,
que para tí no predique las nupcias.
Quien te diga «sé célibe» y con la pederastia
se entretiene o con amantes, en moteles secretos,
para tí que no sean sus predicaciones.
Una nación de mayorías en divorcio, en cuitas
con su testosterona, en lujurias con las hembras,
en lujurias con los sodomitas, en mamadas
de charcas venusinas, en orgías con pan de Eros
y vergas faludas de Príapo,
no es una nación para el amor.
Es un territorio tribal de obsesos y maníacos
y para tí no que sirvan sus convocatorias.
No vayas a desmentirlos con palabras.
Ellos no entienden ni lo que creen ni lo que practican.
Están en la derecha de una verdad central,
el núcleo conveniente: la centralidad de Tu Poema.
No hables en torno a la Nación con sordos y ciegos.
Gente que no te mira a la cara y con labios torcidos
a tus espaldas multiplican sus escarnios.
Con militantes de oquedad y ruido,
con parlanchines que se oponen
a toda legislación que prohíba el odio,
la inclusión, diversidad, abrazos entre etnias,
necesarias armonías en nuestro mundo,
sentido profundo, participativo,
de la democracia, no hables.
Esa no es Tu Nación.
Es ruido gorgorero
que nace de las grutas oscuras
del Entendimiento.
30-06-2000
No verán la luz de Tu Palabra.
Dicen que aman al pecador.
En realidad, aman el pecado.
Arguyen que buscan derechos y moral
para la Gran Mayoría,
pero separan la paja del grano.
El grano lo tiran a los puercos; se quedan
con la paja para sus idolatrías.
No la tomes en cuenta. Esa Nación no es tuya.
Es de sus egos. Es la nación del dominialismo,
las derechas. Son pornógrafos de noche,
antipornógrafos de día. Fornicarios post
ypremaritales al atardecer.
Beatos de decencia posada
en el día, en abortaje contraceptivo,
siempre con píldoras, queman clínicas de aborto
a grito de consignas, seudoespirituales,
anticientíficas; valentones en grupo,
cobardones en sombras.
Busca-putas en listas discretas, todo lo plantean
aberrante, inmoraloide, en revistas exclusivas...
Un paso dan adelante, dos para atrás
cuando tú no los miras.
Es que no son Tu Nación. No bendicen
tus ojos; no se sinceran con tus palabras.
De ellos nunca será Tu Poesía
ni el texto más hermoso de Tu Cuerpo
ni la comunión más íntima de Tu Amor.
30-06-2000
Y los bendijo Dios; y díjoles Dios: Fructificad y multiplicad, y henchid la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces de la mar, y en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra: Génesis 1:28Les dejo mi bendición y es un claro poema
de trabajo para que sean prósperos.
Lo que fructifica guarda en sí su ley oculta.
Multiplica lo que no es visible:
la esencia de mi bendición.
El poema con que les bendigo no es una espada.
Es una herramienta de trabajo, la más honesta
que les puedo dar. Es magia de sentido para escarbar
el fruto; es un anzuelo para que pesquen el pez
y es un árbol de amor para que hagan nido las aves
y así conozcan misterios lejanos de otros cielos
y oigan trinos de pájaros hermosos.
Todas las bestias que se mueven en la Tierra
son Mi Conocimiento, estudiénlas, utilicen su fuerza
porque las bestias son mansas, si las ama el hombre.
Hermosa es toda la zoología y nada es
más generoso que un árbol y una bestia
y nada es más dulce que un pájaro.
Cuando les bendigo, mi palabra
le dicen «Señores», o que sean como padres,
y lo protejan todo, debajo del cielo,
«señores» les dije para que no estén solos
y la bestia sea su enemigo,
o razones para miedo diverso;
«sojuzagad» se dijo, sojuzgad
al miedo únicamente.
Porque hay bestias enormes; en lo creado,
pero, tu poema puede sentarse encima del caballo,
puede pasear sobre el elefante.
La fuerza de la bestia que sea
motor que te sirva para mover
las piedras. Con bueyes
puedes arar los campos.
Todo lo dado en derredor tuyo, toda geografía,
que sea amiga de tu productividad
y como fruto ténla, bendícela,
pero no hagas indigno su fruto,
no sea que el mismo fruto que comas,
el mismo animal que auxilia en tus labores,
la misma semilla que se pudre, naturalmente,
para que haya flor desde lo oculto, sea tu daño.
Aprende a leer las bendiciones.
Por eso se dio el dominio del Poema,
lo intuitivo, con lo verificable
y en el Edén del Estudio del mundo Tu Texto.
No hagas mofa del Dominio con se te bendijo.
Aprende el más santo y natural de de los secretos.
15-04-2000 >
000
A César Gilberto Torres. poeta nacionalista.Como semilla silvestre que dondequiera aparece,
a Juan Avilés Medina, poeta
a Jerónimo Ramírez, educador y poeta
y Edgar Ramírez Mella, poeta,
todos patriotas del Pepino y cantores de libertad
aunque a duras penas crezca
si el camino es umbroso,
es la Revolución.
Por mala hierba, sus enemigos, malos leñadores
de los bosques, la designan.
Con mucha daga y machete la cortan,
con herbicidas la riegan, con mucha palabrota
resentida, o retóricamente desalmante, la maldicen,
pero ella impera como mancha que no desaparece
de las ropas de los huesos del pobre
y, a las naciones, a más pobres,
explotados y envilecidas estén, la Revolución
les retoña como su instinto de consciencia,
el único remedio, pócima salvadora que tendrán
que beber, tarde o temprano.
¡Esa es la flor que comparan con ramera caprichosa!
¡Que asocian al delito como si fuera amapola!
¡Esa es la flor que no ha llegado, porque nunca se ha ido!
Sólo ella dará el estertor vivífico al agonizante.
Es la dignidad que palpita
(¡esa revolución que maldicen todas las clases trepadoras,
todos los amantes saludables de mentiras, robapanes,
beneficiarios, parásitos en sistema de opresiones.
todos los disfrazados de concordia y diálogos
entre sordos embusteros y podadores
de plantas de profundo aroma, de sacra
y milenaria herencia!
No la podrá exterminar. Lo aseguro. Nunca.
Revolución es lo que da la esencia y la roja tibieza
que resiste a fin de que la sangre no se torne
en horchada y el rubor de dignidad
en frialdad desvergonzada.
000
Vean con qué planta nace el hombre
que si los pies nacen chuecos y las nalgas chumbas
y el espinazo es como un 8 quebrado,
el ansia del espíritu vacía presencia enhiesta
y salpica el pie del gambao, lo vuelve estaca buena
para que se identifique y apoye.
Ingénita planta aquella que articula
el No de las rodillas,
aquella que levanta a los baldados y aliviana la joroba
de los agachados y trepa sin ser vista
hasta el Ajna Chackra de los Intuitivos y bondadosos
y les dice: «Yo no soy movimiento reformista
que mañana se negocia en secreto, se cambia
por canicas y prebendas;
yo no camino a hurtadillas».
Soy lo más sólido y firme en que puede asentarse
la confianza; yo hago Purifico desde la esencia,
las profundas superestructuras y sé deshacer templos
que ya son nichos de traidores y crápulas,
destrozo tiranías, aún vestidas de democracia
o de rezos. y por eso
soy más que el griterio en las calles,
más que los clandestinajes o los actos dinamiteros
y la premura de los golpeadores y rufianes armados
que se fajan contra los que combaten
en condiciones desiguales...
«Aprovecho cada corazón que me siente
y me admite, aprendo de él, me aroma aún más
con el enojo valiente de aquellos con adrenalina,
aprendo del desesperado que se manifiesta y marcha,
¡ellos me han mantenido viva desde la eternidad!»
000
Mas, por Eternamente Alimentada con el espíritu
de los luchadores de todos los siglos,.
soy más profunda y más agradecida que el ofrenda
un pataleo y exhibicionismo espontanéo,
flor de un momento, y no conoce todo mi aroma
y mi sabor y mi sabiduría, mis raíces y secretos.
Soy mucho más que las gesticulaciones
del resentido social y el aventurero
o el iracundo despechado que llegó al límite
sus dolores reprimidos o golpes indevueltos.
¡Qué Yerba-Buena, o bruja, tengo por aliento,
qué guarapo de cañamiel me endulza la garganta
(la garganta social, la de mi pueblo y mi mundo
y mis sistemas planetarios, mi Universo)!
Vean que reúno, con mi convocatoria,
lo mejor de la humanidad,
hembras, varones, adolescentes, ancianos y niños,
vocaciones todas con sed de mí
y en mi seno no se miran como razas
ni como obreros ni como intelectuales
ni como ricos ni como pobres,
ni por profesiones ni por razones de credos,
se miran desde la esencia misma de las transformaciones,
se quieren justicieros, amorosos, alegres, hermanados
como un solo pueblo, la Unidad Revolucionaria.
¡Se unifican por comprender que una justicia natural
los iguala para la voluntad de amor al Atanor
donde la Historia pule un Presente
que adeuda al pasado y mucho más al futuro!
El día de la maldita puta despreciada, al fin se ha visto.
flota de corazón a corazón, se vacía en la calle
y hasta de los campos remotos visitó la Ciudad..
El día de la plaNta de anamú que podan
los odiosos exterminadores, enemigos de la raíz
de las bendiciones eternas, invisibles, ingénita
y discretamente dadas, no es que llega,
sino que se festeja porque nunca muere
y nunca nos piensa dejar
000
La revolución tiene un día en que da flores.
Hasta el más tonto se da cuenta de que no es flor maldita
ni raíz que habría que dejar con las culebras y el rastrojo.
Días valientes, o de alegría, hay que se pintan solos
aún en la inmadurez de las colonias.
Nada. por la Revolución, guarda memoria amarga
ni sabor dañoso; es como una flor favorita
que el idealista siembra en el corazón
y siempre crece, lo transfoma. lo educa,
lo corrige, lo consuela. Le cambia la perspectiva ingrata
por un agasajo solidario, cálidos abrazos
que anticipan el porvenir y la victoria
... porque la flor es como la memoria
del Maestro, o del Guía, cada vez más cercano
con respecto al Origen Remoto cuando sólo
fue un verbo grabándose en tabletas de piedra
o, aún mejor, Luz que meterializaba Su Idea
con sólo pensarla en el Logos-del-Prototipo....
«Hágase el Revolucionario», se dijo.
Un hombre que corrija y perfeccione su mundo
e imprima su personalidad y autoctonía
de ser libre... un homnbre que instruya
a su progenie y aún ponga el nombre a la flor más bella
de estos jardines edénicos:
En Arbol de Vida guardo la flor que transforma,
Conocimiento del Arbol es llamado la Ciencia
de los Transformadores y la flor de la revolución, sí,
esa hace dioses. donde el Demiurgo y Anciano
de los Días, sólo dispuso simulacros evolucionarios
para que los revolucionarios inicien el Porvenir.
000
«Nunca pensamiento generoso sirvió más a ideas menguadas. Pero como nunca tampoco fueron tantos los ávidos de estruendo i de renombre que se propusieron explotar un alto fin»: E.M. De HostosEs un criadero de los más tóxicos
pudrideros del corazón humano.
Ataca lo más sutil de las collejas,
zona límbica donde el falso líder
saca las agallas y suma al narcisismo temerario
creyendo que lo yergue un valor que no tiene,
auto-estima que sólo es costal de petardos.
Es que la buena ambición está mal entendida.
Ya es disfraz de egoísmo, careta
para ultrajar al prójimo,
vestido de cordero para sacar ventaja
y dejar al mundo, abanicado por engaño.
07-92-1998
~O~
«El poder es una pasión humana que mueve al hombre a imponer su voluntad en los asuntos en que interviene. El campo primordial de la aplicación de esa pasión es la relación porque crea un objeto sobre el cual formalizarse»: Tratado de fundamentos de filosofía socialBendito el hombre que resiste.
Ese, con los huevos bien puestos,
esa mujer de temple que sabe bendecir
cuando la responsabidad la atañe,
el varón que se muerde sus timbales,
antes que hacer un daño,
porque sabe que de las pasiones mayores,
el poder es la más peligrosa,
la que tienta, la que corrompe.
Bendito quienes protegen la libertad real
de la persona, quienes comienzan el proceso
orientados en el nivel fisico-mental
(y por cumplir con la voluntad que lo acompaña)
entran por la puerta psico-intelectual
tal vencedores y no se desvinculan
de la realidad material
como ingenuos idealistas, irresponsables.
21-07-1986
~O~
«Siempre se lavan las manos los que tienen sucia la conciencia»: Eugenio María de HostosA ellos, en verdad, les bendigo.
Por escépticos e inocentes.
Saben elegir su distancia, suspender el juicio.
No obstante, prefiero no imitarlos.
No cuando se cortan las cuerdas vocales
y viven tan callados como una tapia sorda, tan mudos.
De ellos aprendo lo difícil que es combatir
las apariencias y decir si es más cierta, más falsa,
mejor o peor esta guerra de imágenes que atacan,
esta revolución de palabras, este terrorismo
de hechos y voluntades que estrangulan.
No. A ellos, los bendigo y doy gracias
por no hacer densas inquietudes ni agitar
las burbujas que me ciegan los ojos
y me patean el vientre hasta que me ensordezco
con mis propios gritos soterrados.
Hoy quisiera salir y saludarlos
en nombre de cada epojé que pongo
en pausa, muy sediento de verdad o transparencia.
A veces batallo por un poco de consuelo
y voy a preguntar, o inquirir a otros
solitarios inconsultos:
¿cómo puedo yo estar tranquilo cuando otros,
ataráxicos, skeptikós,
van e invaden mi contorno?
Queman la casa de mis satisfacciones,
rincones de mi refugio,
después de vaciar mis alacenas,
ultrajar a seres que amo y dejarme vivo
y ofendido, ¿para que vea el atropello?
09-19-1990
*
«Nuestra época transige i aun se honra con los charlatanes que tienen sutileza o fuerza suficiente para imponer como hechos consumados la violencia que hacen a los principios»: Eugenio María de HostosSon muy pocas las cosas que merecen
publicidad o propaganda. La salud es una.
¡Pero cómo le gusta la aparatosidad
y el ruido a manipuladores, ese querer meternos
embustes por los ojos, ese querer encandilar
con falsas causas! ... tan sólo para no espabilar
al que escucha, perpetuar al tonto crédulo,
o intensificar el temor en el sujeto.
A veces lo que más necesita una nación,
cuando no es la salud el problema,
es un poco de silencio, poner a raya
a muchas bocas vanas,
al creciente narcisismo
descentrado.
Los prudentes agradecerán que ésto ocurra.
Que quienes son ambiciosos de verdades
y no quieren tanta mierda perfumada
o democracia puramente demagógica
azuzada por grupos fraudulentos,
fortalezcan la decencia y el respeto.
07-92-1998
*
a Zeus y AteneaTú tienes muchas semillas.
Están en tí, Unidad, fruto sagrado,
huevo del mundo. Acerca de tí se dice
que eres la buena suerte, que tras tu dura cáscara
lo que hay sabroso, nutritivo, afrodisíaco.
Eres lo mejor para la boda, te han deificado,
Ser venerable y sagrado, tabú en ocasiones,
atrayente a menudo: tu norma es poder
y un rayo. Te transformas.
Rayo que parte los huevos.
De Orfeo.
Tú eres la Unidad; pero es en lo interior
que te dispensas, procesándote.
Eres el Organizador por excelencia.
Eres como un ramo de narcisos
que calmas las Furias, introduces lo que amas
al Hades, al viaje ctónico, al tránsito
de la vida y la muerte, donde están tus secretos.
Eres unicidad de lo múltiple, ciencia o arte
de las integraciones. Por algo te llamas Unidad,
y, en tu nombre, de la sangre de Adgistis sale fruto.
Ante lo que te devora, sobrevives, hijo de Cronos;
también te alimentas de creación, destruyes.
Pero, por igual devuelves, instruyes, protejes
cuando y pese a que destruyes y devoras.
Eso es lo maravilloso, tienes etapas
para el reordenamiento. No quieres sólo
prudencia; a la Metis te la tragas.
Tal parece que prefieres guerreros
que te partan el cráneo y surjan.
Defines el conocimiento como lucha.
Por eso amas a Atenea
y castigas a Hera, la reina del Olimpo.
27-05-2004
000
Antes del lenguaje, cuando todo fue
vibración en las sombras,
cuando todo fue un destello asomado
a diversas cavernas de lo vivo,
posiblemente, fue Ella quien la vio.
Era la soledad como enemiga.
La que nos ha parido la distinguió
en la sombra y en la noche
cuando la oscuridad conmueve.
Ella descubrió el rival con que se riñe
el hombre. Extraño evento para dar explicaciones.
Fue seguramente que se perdió el olfato,
el más antiguo instinto, y las cosas
dejaron de ser muy consolantes, predecibles.
No es agradable que no se huela
otra vez el sabor de la alegría.
Del pelaje familiar no hay ni humareda
que despida chispas con recado a los ojos.
Quizás fue porque la violencia nos hizo vulnerables
y éramos más torpes que las bestias.
Quisimos ya pensar y recordar las cosas
y no depender de los avisos colectivos
ni de abrazos. Es la alborada que irrumpe
con el intelecto y su nueva memoria
a largo plazo, obviándose lo táctil,
y con ello, el miedo de palpar en lo prohibido.
Ahora nos quebrantarán las soledades.
Y no hay magia que sirva y no hay empírico ser
que nos perdone, nos asuma. Dé razones.
A raya nos mantiene la distancia, el disimulo.
Ahora gritamos con palabras a lo que está lejano
y duelen los vacíos de lo otrora presente.
Hemos descubierto cuánto duele el que se va,
cada muerto, cada guerrero que se pierde,
cada cazador, mordido y devorado,
cada voz enmudecida, cada olor no recordado,
cada cuerpo que no se arrima al nuestro.
Con palabra de luto se ha comenzado a nombrar
al enemigo: ¡Ay, Soledad que hieres, soledad
que escapas, soledad de quien nos ha parido!
Tu abandono es agresión; te anuncias
ya como enemigo y ay, soledad, dueles…
Prenuncias las primeras pérdidas.
23-03-2005
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It is, perhaps, too complimentary to call them Utopians, they ought rather to be called dys-topians, or caco-topians. What is commonly called Utopian is something too good to be practicable; but what they appear to favor is too bad to be practicable: John Stuart MillLos mal llamados utopistas son los que originan
miseria, opresión, violencia, enfermedad, desaliento.
¿Por qué entregar a ellos la visión de ideales buenos,
por qué favorecerlos con la honra, cuando son
lo que son, ruidos del egoísmo, mentira
de la mala voluntad y el privilegio?
Son distópicos, hijos del Lugar Enfermo,
nefarios del sistema de castas,
parásitos.
Los mal llamados utopistas tienen un modelo:
el Imperio Napoleónico, padre y madre del fascismo,
y un abuelo, el Cesarismo y las legiones
de la Guardia Pretoriana.
Ellos no quieren el carácter en las vidas.
Lo sumen en el pánico. Gobiernan por terror,
con puños de hierro contra la autonomía moral
y lo espontáneo. Con pánico levantan su imperio.
Con armas y censuras lo destruyen todo.
¿Por qué llamarles constructores de pueblos ideales,
forjadores de los Lugares Buenos, por qué
decirles: Son eutópicos cuando realmente
son militaristas, espartanos, hijos de Licurgo,
depredatorios lobos contra el hombre,
descrito en mayor guerra
del uno contra el otro?
02-06-2000
~O~
«... la repulsiva inmoralidad intelectual que domina en Europa i en América demuestra hasta qué punto de decrepitud, lógica allí, temprana aquí, hemos llegado»: Eugenio María de HostosQuien piense que la violencia es el mejor recurso
y no crea que la paz forja las mejores cosas,
no se llame utópico.
Quien no cree en interacciones de la misericordia,
Llámese asocial, transhumano, sostenedor del dolor
y el aislamiento; quien no crea en el optimismo,
enorgullézcase en vanidad de represiones,
hágase un severo jerarca de la intriga,
practique la eugenesia, desnutra, sabotée,
pero no se diga utópico.
Los mal llamados utopistas hoy se pintan solos
Con doctrinas de Brzezinski y Huntington.
Condenan un mundo multipolar de convivencias.
Destruyen los Estados Nacionales soberanos.
Patrocinan los choques de civilizaciones.
Defienden las castas financieras.
Catalizan los caos de modo que su mundo financiero
quede protegido, autorizado, para su nueva tiranía:
el fascismo renovado, la sinarquía.
02-06-2000
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«La moralidad es, en las ideas como en los actos, una forma de la virilidad nada más»: Eugenio María de HostosTraición es el valor que se pospone
porque somos cobardes, traicioneros
por cobardes. Ni más ni menos.
Siempre hay algo que nos sorprende insuficientes
y quedamos callados, mentimos con el silencio,
engañamos con los actos. Es que a todos
nos corta una medida de miedo.
El Alto Mando convoca a los valientes,
a leales, a sinceros, a los que no posponen
la deuda resolutiva, expedita,
de consciencia,
pero aquí estamos, ni más ni menos,
enfrentados al miedo, sin desear
que nos confronte ese adversario que nos invita
a ser hombres, guerreros verdaderos, auténticos
ante el alma y el Yo puro y no podemos.
Se pospondrá la respuesta, con rodillas en tremores.
Aún no, aún no somos humanos. Somos cobardes.
Lo sabemos. Algo no puede salir de nuestra boca.
Algo no se materializa en nuestros actos.
No podemos ser justos. Todavía no.
Nos gusta la seguridad ilusoria de mentir,
posponer, traicionarnos a nosotros mismos,
aunque el alto mando convoca y no,
no estamos preparados.
Somos cobardes, traicioneros por cobardes.
Ni más ni menos.
*
A los primos en las barracasTodos somos aprendices de la Libertad,
No hay triunfo sin lucha, y no luchamos sino cuando nos ponemos a hacerlo»: De Hostos, La peregrinación de Bayoán
sólo aprendices. Buscadores de justicia.
Ser libres es como hambruna que no acaba,
como sed que jamás se mitiga.
Como el carbón que, apagado parece,
y todavía arde y quema la piel desesperada,
el dolor de la labor es sagrada, carbonarios.
Primos, el Sol ya no ilumina nuestro bosque.
Y en las venditas sólo queda nuestro luto.
En La Rochelle han ejecutado a los sargentos
y los Maestros de la Venta nos desmoralizaron.
No sacaron la cara por los que están sedientos.
No apoyaron, cobardes, al que pidió
la lumbre libertaria. Son los apoltronados.
Todos somos aprendices, carbonarios,
una veces débiles, cansados, lerdos.
Otras veces temerarios, irrefrenables, suicidas,
negligentes; pero, siempre aprendices,
ante una Cruz a la que ataremos tiranía.
Ante una corona de espinas que al opresor ceñiremos,
ante unos clavos para taladrar de pies y manos
al que ofende a los pueblos, logiamos,
pues el hacha merece el enemigo y la sal
es la señal emergente del ahora.
Unjámonos en sal. Evitemos
que se pudra el escarmiento.
Aprendices, la Santa Alianza desde Austria
nos ataca con desdén. No es sólo Napoleón
el enemigo y no es sólo Fernando, rey
de las dos Sicilias. Con espada nos esperan
los Borbones. En Cataluña, nos sofocan
huestes de González Bravo, despiadado.
Y si el desánimo subsiste, nos acaban.
«Luchen. Salgan a la calle. Que no sigan
matando a los sargentos carbonarios.
Vayamos a las Jardineras, alimentemos
los hambrientos. Son hermanos».
Pero no confundan la senda
de esta logia con venganza rencorosa,
con La Mala Vita,
con La Camorra
con La Mano Negra
que nada tiene de Bazard, Dupont,
Lafayette, Boinvililer.
Ni los Grandes Iluminados.
«Limpiemos de lobos el campo».
Por Mazzini, Cavour y Garibaldi,
por los Buenos Amigos.
Limpiemos de lobos el campo.
Que las fieras no se acerquen.
Purifiquemos con carbón el aire.
000
«Digno de una pluma justiciera [es] el condenar las arterias de los burladores de ideas i sentimientos generosos, i es el hacer justicia a los que obedecen sin estruendo, sin egoísmo i sin falacia a móviles humanos»: E. M. De HostosUsted, Hegel, póngase a la altura de su dialéctica.
«Quizás en el estado final no existan ya ‘seres humanos’ en nuestro sentido histórico de ser humano. El autómata está satisfecho (deportes, erotismo, arte, etc.) y el enfermo es encerrado. El tirano se convierte en un administrador, un engranaje en la máquina formada por autómatas y para autómatas»: Alexandre Kojève, 1950.
No se ofusque hoy que testifica las tropas
que avanzan sobre Jena.
Con todo lo temible que sea Napoleón,
con todo lo artero
y criminal que sean sus ejércitos,
no es el fin de la historia.
No es Dios o su Maha Avatara quien llega.
Es un enano con botas y una idea peligrosa,
ya conocida, la monarquía restaurada.
La autocracia parásita de siempre,
el esplendor del lucro,
la propiedad
otra vez endiosada en el imperio.
También en Jena, Federico Schiller, brillante y romántico
como ninguno en Europa, anticipó las más vulgares tragedias
porque los revolucionarios abrieron las cárceles
y en las calles, fuera de La Bastilla, se vaciaron
el pobre injustamente purgado de presidio,
y el homicida empedernido, rufián de vengansza,
resentido con instintos criminales
y son como bestias que muerden la Historia
y juntos, el pobre y el asesino,
la pueden devorar y acabarla
porque quieren lo mismo: no justicia,
libertad, saciedad de su noción de lucro.
Así pensó Friedrich Schiller, brillante y romántico
como ninguno en Europa, y la huída de presos de La Bastilla
es como la huída de los instintos de la historia represora
o como dar un Garrote para el suplicio a Stalin
cuando venga la hora de deslindes
y separar el grano de la paja.
En la matanza, sea revolucionaria o contrarrevolucionaria,
la Historia sufre y parece estar condenada a la muerte.
Hay que escoger y a veces, Stalin es el verdugo,
ya no Napoleón, ya no Robespierre
(hoy puede ser Hitler, mañana, Nixon, Bush o Cheney).
Por ser contemporáneos, lectores / intérpretes/
asustadizos de Alexandre Koyré y Kojève
heredamos esta misma manía
de castrar la Historia antes de verle los güevos,
detenerle la marcha antes de la apertura
del consiguiente movimiento dialéctico.
¡Qué mal agoreros son, de Schiller a Hegel
y de sus deudos al hoy Alejandro Kojève!
Todos asustados por cada triunfo
del burgués y el individualismo propietario
o de quien ya no quiere un dios humano y justiciero,
misericordioso con sus semejantes,
sino el anhelo de cómoda nalga en la butaca,
enorme pantalla y ver los muñequitos
y la idiotez lacrimosa,
cómo se envía la divina metafísica
a la mierda
y se pide sexo, automóvil,
licor fino, vicio, abundancia,
paz sin trabajo, todos cagados de risa,
el mundo color de rosa, o hecho rosa por esclavos
o robots que respondan fielmenet al propietario
y no tengan quejas económicass, salariales,
materiales, políticas... el mundo es perfecto
sin historia, sin pobres,
sin revolucionarios. Van ya muchos que los dicen:
Schiller, Hegel, Koyré, Kojève...
El aristócrata está llore que llore.
El apellido se le encogió con la pobreza
Ya parece hasta un ruso pobrecito
(él, Aleksandr Vladimirovich Kozhevnikov,
es Kojève, el ya nada que luchar y ya nada que perder,
el profeta del fin de la historia, y hoy
4 de junio de 1968, ha mueto y no sabe
que la historia qiedó viva
y da muestras de furia en la Primavera de Praga
y es violenta en el Mayo Francés,
en la ira de estudiantes armados y obreros
en Huelga General, pero Kojève
los odia: él quiere que muera la Historia.
~O~
«Ah! es cosa de avergonzarse de ser hombres cuando se ven las infamias de los hombres!»: E. M. De HostosTal vez cuando discursan sobre los radicales,
«Los demócratas españoles nunca sabían estas cosas: estaban vaciando su humanitarismo en Italia, en Polonia o en la boqui-abierta América latina, a quien hacían soñar en el gran día en que las expediciones científicas o las expediciones democráticas reanudaran los estrechos lazos que los crímenes del tiempo i no de España habían desanudado, no roto». De Hostos
o sanbenitan a los sinvergüenzas y los delincuentes
algunos conservadores se piensan muy sinceros.
En el mundo hay violencia que no debe justificarse.
Y mucha es la violencia propiciada
que parte de agachones, cómplices de atropello.
Hay mucha injusticia y a veces da miedo hablar
y ser sincero; pero, hacer de la mentira una forma habitual
de mudez, es como perpetuar la comunicación
entre cómplices. Quien mucho calla no es prudente.
El que calla otorga y hay que saber ser sincero
sin que tiemble la boca, o cedan en demasía
las rodillas y se salgan los pedos.
Los gobiernos no informan estrictamente la verdad
al pueblo. Son ocultadores de los ultrajes que cometen.
Los mecanismos de control son artificios opresores.
Los partidos programan sus lealtades, no son
libres, no son críticos. Son los primeros que mienten.
Son las instituciones de la brutal inconstancia
de los tratos interpersonales.
Tramitan componendas y venden el país a intereses
que no son los beneficios que demanda el votante,
el hombre común y corriente, el trabajador.
Y este tambén paga impuestos, se rompe la madre
edificando obra pública, buenas carreteras,
escuelas, hospitales, planta física
para la gran industria: los truhanes.
No hay a veces suficiente información para decir
con toda la boca, con toda constancia: «Yo opino».
En los periódicos pueden publicarse lo que quiera
el que paga, llenarse de tinta la mentira,
oficializarse el embuste, la infamia,
Suma a las tergiversaciones la tele.
El gran dueño de la empresa no se corta el cuello
con la daga, si alguien se tiene que joder
que sea el pobre, quien más sufre y no sabe expresarse
ni adornar la pantalla.
Sí... El empresario manda.
Su noticia, aunque sea falsa, es la que deja
ingresos, sube puntaje / ratings en los mercados.
Al pobre hay que patearlo como siempre,
decirle que se vaya donde hieda su culo
máxime si es indio, negro, feo, proscrito,
tatuado, inculto... Y el pueblo, mayoría de conformes,
clasemedieros apenas, con ambición de avanzar
en arribos sociales, dependiente de sueldo,
temeroso de represalias o recrininaciones,
se avienta unas tareas de conformismo
casi patológicas.
Desde el puto lugar donde se encuentra,
se incapacita para vínculos sociales, afectivos,
solidarios, dignos de llamarse sólidos.
Le da verguenza gritar en una marcha.
Si el motivo es la explotación del indio,
o el maltrato a las putas, o violaciones de niñas
o de niños, verguenza siente de ir.
El no quiee regañar a nadie.
Ni al cura, o al diputado descarado y pillo.
Le faltarán remordimientos o más bien
cojones para muchas cosas,
pero, ante la disyuntiva de ir a defender a otro,
lo corroe la culpa, como si su conducta social
fuese realmente «inadecuadamente motivada».
Estos psicópatas de la inercia despolitizada
no tienen la capacidad de aprender de la experiencia.
viva, rostro del vecindario, espejo de la vida.
Creen que la pobreza es culpa del que es pobre
y que no hay escuela allí / el barrio o gueto /
porque el pobre no quiere
(aún cuando sepa que son politiquillos
quienes niegan recursos, esquilman
el erario, matan dirigentes, sofocan
a las marchas); pero el sincerote / sabio
de la sacrosantas mierdas, se posa
y se llena la boca por decir...
«Estoy en contra de todo comunista;
el que protesta ¡carajo! es revoltoso,
si lo matan es culpa suya, no del carabinero
si lo desaparecen por algo ha de ser.
El orden, aunque no sea perfecto, se respeta.
Pues bien: estos psicópatas tienen
su egocentrismo exagerado.
Si ya comieron ellos, ha comido todo el mundo.
Si lo han privilegiado, aunque no lo merezcan,
él no hizo trampas, es que Dios le envía suerte.
Es que él debe ser primero y primero yo antes que nadie.
Egocentrismo exagerado e incapacidad de amar al prójimo.
Véalo calladito siempre que media un beneficio.
«Nada es gratis; no debe serlo; pero peor ser pendejo».
Estos sinceros, con colmillo artero,
tienen teorías de lo irresponsable que son otros
y lo que tiene el destino caprichoso para ellos.
Hablan sobre los planes de vida que explican el fracaso
para quien no persiste ni lucha ni se afana,
pero ellos mismos no tiene plan ninguno
excepto la jactancia, cara dura al decir...
«Soy tan sincero.
La violencia es mala.
No construye. No genera nada bueno».
Pero su hijo está en la guerra y él va a la Iglesia
cada vez que le cuentan de soldados que matan
o paramilitares o asesinos oficialmente autorizados
para este contubernio de la muerte».
Estos sinceros, de conveniencia y pose,
están dispuestos a creerlo todo.
A callar con gritos a quien le ponga mollero.
Sueltan mierda por la boca a chorros.
Sus políticos pueden ser amorales, vendepatrias,
pero fueron electos y ya en el poder hay que perdonar
sus robos, coersiones, narcisismos, la retórica
con que ocultan, despilfarran, quitan,
desorganizan, matan
como impulsivas mentes criminales
vestidas de etiqueta, enjoyadas, bien pagadas,
pero socialmente hienas, putas hienas...
Cada año entre 200,000 y 400,000 niños
en adición a los que ya mueren por diversas razones,
morirán de hambre, sí, señor, de hambre en países nuestros
(donde los conformes, con discurso sincero-sicopático,
con temblor de quijadas hablan del Tercer Mundo
y la necesidad de globalizar neoliberalmente,
pertenecer, obedecer a los amos, defender libre empresa
y neo-explotación y neocolonialismo,
enterrar a las izquierdas, matar a Fidel Castro,
a Chávez, a Zelaya, al enemigo.
Billones de dólares se canalizan para ayudar
a los bancos. Enpero, al niño hambriento
que se lo lleve el diablo... al mara-salvatrucha
que lo revienten a tiros,
al que proteste que lo fundan en los calabozos,
al disidente de izquierda que se vaya a Cuba
y se muera de hambre.
Los sinceros patriotas del discurso blando y sicopático,
héroes tienen, no son los locos ni comecandelas.
Son dizque prudentes que esperan el futuro,
cruzaditos de brazos,
sin entregarse al cinismo religioso,
pero sin poner dedos en las llagas de nadie
especialmente si son los triunfalistas
los narcos, los nuevos dictadores..
Armados están de silencio y es mejor no oírlos
ni presionarlos porque te fusilan
con su sinceridad. Con ésto,
defienden a sus amos.
~O~
... porque vivimos en un mundo lleno de dolor,
alguien tiene que echarse la carga
de consolar al que puede.
Unos no van a querer, hay que saberlo.
Alguien ya se anticipó a llenarlos de una tirria
que es lepra y pústulas de fango,
pero al que pueda hay que decirle que hay algo
así, bajo el polvo y los pantanos,
como un pétalo de loto, o muchos pétalos
que no se contaminan...
Unos seres, desde su corazón o su razonamiento,
se han convencido de que no hay futuro
y el presente es lo único a la mano.
Alguien estuvo diciéndoles que ni siquiera
hay sentido, que es mejor No-Ser y practicar
el odio, desaparecerlo todo, hacer el daño máximo posible
antes de echar el último respiro; pues, uno
(hasta que no haya sido convencido de la patraña
subjetiva, individual, egoica, de esos predicadores)
tiene la dura tarea, decir que no es así,
no es así, no...
aunque el mundo esté lleno de dolor.
... por eso nace el contreras que consuela,
el terco que lleva la osadía a un pedazo
de papel, o al espacio del aire, al eco
donde se pueda cobijar una palabra
sin ese extremo del acábese todo de una vez.
El poeta se atreve decir lo que otro
se niega a escuchar.
... es que nos han convencido de que no hay propósito
ni belleza ni inocencia ni dignidad ni libertad.
Que esperar desespera. Que la angustia
es lo más sublime y lo más trágico
y, sin embargo, alguien nace parecido al loto
y se hunde en el agua y se lava el espanto.
Uno que divide en dos el pan que se come,
aunque no pueda hacer los milagros
de alimentar multitudes...
El nace para consolar y echar sobre su espalda
lo que duele; el tiene buen vientre
para moler dolor y abrir ojos de ciegos.
Unos sólo tienen una canción en los labios
y es la misma tristeza que se pausa
para ayudar a que se detenga
el dolor en el más triste aunque sea un momento.
p
Para eso nace ese terco que sabe que bendice
aunque le toque morir después
de haber cantado... porque aún las mariposas
con sus muchos colores, sus vuelos,
su afán de agitar flores
y escarbar el polen, viven brevemente.
*
«... ahuecando la voz i adecuándola al sentimentalismo mujeril en que ha vivido i vive la raza latina de ambos continentes, invocaban a Italia dormida en artículos insensatos que sólo la sensiblería desidiosa de los latinos de ambos mundos ha podido aplaudir i celebrar»: De HostosTú pudíste hacer algo y nada hicíste.
En tu entorno había inocencia y se pedía una voz
(y pudo ser la tuya) y no lo fue.
Ellos quedaron irrepresentados,
en oprobio. Al final, condenados,
castigados, perseguidos, infamados,
exilados, desaparecidos y, ¿tú?
a cuerpo de rey, hecho un corcuño
en pliegues de la indiferencia,
tocando fondo en el descaro.
Esa es la agresión pasiva más cruel
que la mentira y la moral del arcollano;
la Mano Invisible
con el cuchillo visible, palmario.
Y tú tan tranquilo pues.
Ni el asesino empedernido mostraría
tal sangre fría, la tuya
con el rostro y los brazos cruzados.
¡Ay, cómo los impávidos son!
que matan de ese modo! y no siendo tontos,
se acorbadan, traicionan, sin estar en peligro!
¡Cómo son! Con abrir la boca a tiempo,
habrían puesto al desvalido a salvo,
habrían concertado a quienes organizan
el socorro, la defensa, el altruísmo,
pero son agresores pasivos.
Y no hay guerra que no tenga a uno
de ellos en su horizonte: allí,
son como el cómplice, el cobarde,
el que pasa de largo, el silencioso,
Mas se le entregará una parte de la guerra.
A quien sembrara la brisa inconmovida,
que le llueva, que del obsoleto viento
de su cobardía, tenga cara y reciba
la tempestad resultante. Venga al luto:
coseche el agosto perjudicador
del saldo amargo.
*
«Los puertorriqueños no eran demócratas ni eran nada, porque les estaba vedado serlo todo»: De HostosDicen los que meditan en el origen
«... desarrolló entonces todas las buenas cualidades de su raza, i no será una sola la familia puertorriqueña que, empobrecida o arruinada, haya debido a sus esclavos, a veces a uno solo, la parte menos amarga del pan de cada día». De Hostos
de las cosas (y de veras, yo lo creo
de una raza sana, libre, valiente)
que la materia es infinita y fue engendrada
por un huevo y a mí, que todo me parece misterioso,
al razonar lo acepto. Tiene que ser así:
existe un huevo de Brahma o de Nyx todavía.
También pienso que los huevos son el símbolo
del mundo y que alguien se come el mundo
y lo vomita luego. Los huevos han surgido
para ser inmortales y si usted me dice
que igual que el huevo es la granada
(a mí que todo me parece misterioso,
pudiera decir mágico), voy y bendigo
al árbol de granados, en adición
bendigo los huevos y aquel que los recoge,
se los come, los digiere y procesa,
y nos los da de nuevo.
Hoy me levante casi mago, me lavé
la boca con los mitos y me comí una granada;
desayuné unos huevos y bendije
con mi tonto canto, al parecer este texto:
las rojas granadas que en Roma se creyeron
que dan fertilidad, producen afrodisía,
y que las niñas si las ponen en sus senos
se vuelven adorables, se preñan, se enamoran.
En Grecia fueron un ritual previo a las bodas
(hasta fe inspiraba la recogida de granadas
del suelo) y los filósofos antiguos alegaban:
con una granada se conoce el misterio,
la unicidad de lo múltiple; las granadas
son como el huevo del origen,
contienen la vida natural de todo lo que existe.
¡Son tantas las semillas que en su interior
éstas tienen que si las cuentas se vuelven
un narcótico, un estupefaciente!
te integras al misterio, te entumes
en delicias infernales...
¿No apresó el rey del Hades a Perséfone
por sólo darle una granada, no cautivó
su alma al ofrecerle un narciso?
Todo lo que contenga la vida de la naturaleza entera,
si no tiene forma de granada, de narciso o de huevo,
no induce a pensar nada, no te integra al misterio.
Hay dos cosas que me gustan cuando yo desayuno:
meditar con el aroma adormeciente, delicioso,
mi narkissós, que se llama flor del narciso,
y comer del pan que llamo Huevo de Brahma,
o Nyx, huracán de la noche,
pájaro de alas negras que me puja
como un huevo para yo sea erótico,
atrayente, y abanique mis alas de oro.
Sin invocarlos... me siento
como un Dioniso desmembrado;
así que tengo que, como el Phanes
que lo ilumina todo, sentir que alguien
me traga en la Unidad de lo múltiple.
Urjo que medite sobre el huevo,
el narciso y las granadas.
Y esta es mi lucha diaria por el alimento.
07-09-2004
~O~
« … desgraciado del ciego de sentimiento o de razón que pida a una civilización, a una gran ciudad, luz sin sombra, virtudes sin tacha, riquezas sin miserias, limpidez sin mancha. Expresión una y otra de la vida de la humanidad, mientras más expresen su progreso, más expondrán también sus monstruosidades»: De HostosEl mundo puede ser materialmente
muy hermoso. Hay que ayudar a forjarlo
y yo lo quiero así, pero no es suficiente.
Preciosa sea la convicción de alma.
Sin su hermosura, por más bella que sea la geografía,
se tiene un mundo de mentira.
Una cloaca es el mundo, vómito expandido
para la compulsión de consumo.
El trabajo puede ser honorable, verdadero apero
que redime, ilusión de cada mañana productiva,
anhelo que se tiene después de la noche de reposo.
Yo quiero ese trabajo, creativo, dignificador
de mi día; pero, fatigado de acoso
por explotadores, condenado a la voluntad
del miserable, el trabajo me aliena,
me empobrece. La producción se vuelve
la factura que encadena, la mentira, el cebo
para engranarme al sistema de mi oprobio.
El conocimiento es el misterio más amado,
lo inagotable, lo indispensable, victoria que corona
a los puros y yo lo necesito como mi alimento.
Sin sentido... las cosas no brillan en sus méritos.
Sin esa luz, el mundo está en lo oscuro;
pero, mire usted, lo novedoso y atrayente
es ídolo carente de verdad, de valía.
Es sólo una lujuria de los ojos.
Yo no quiero ese infinito bombardeo
de la costumbre vestida de palabra
y dobles intenciones.
No esos medios que para comunicar mercadean,
reprograman, aturden, reconstruyen su parche
de malicia. Manipulan, mienten, aridecen.
Quiero el amor, lo que da paz y empatía.
Lo llamo conformidad, aceptación, convivencia,
pero, incondicional no es. Y lo que doy y lo que tengo
parece insuficiente y me siento que no puedo
merecerlo. Orilladas están sus mil invocaciones.
Mi amor se ha convertido en soledad,
anónimo llanto, dolor escondido en la sonrisa
hasta que venga esa muerte transmoderna
y me recoja en el seno de su anhelo.
Hay grandes figuras carismáticas, modelos de ser
que no son tal vez celebridades; pero son lo profundo,
lo ejemplar, lo modélico, yo quiero amarlas.
Las admiro y no puedo alcanzarlas porque son
como ajenas y ellas no están conmigo.
Son como divas que hacen lo que les da la gana.
O los centros de poder las ocultan,
vedándolas, las manosean a gusto
y le quitan el lustre.
Son el lujo de aquel que las controla
y las pasea como a perros de raza por las plazas
de sus presunciones. Entonces, me conformo
con los seres sencillos, humildes, olvidados,
simplemente mediocres, aislados, en el mercado
de la cultura popular. Seres como yo,
quizás incomprendidos.
... porque ya la ideología está desmeritada
y el contenido del mensaje se condiciona y se vende.
El mundo está rehenchido de mejores postores.
Con la imagen decorada, todo se sustituye;
ya nadie quiere amar lo profundo, ya no se cree
que haya verdades, no se cree en nada
que no se venda y no se toque.
Lo mismo vale una ilusión con pequeños ídolos
que te dañan los ojos y la ansiedad del alma.
Las convicciones valen lo que el apetito
y te alimentas con escoria y formas vanas,
bisutería de cínicos, correctamente audaces
que devoran y corrompen.
Por eso lo que no aparezca admitido por ninguno
es lo que a mí pertenece. Estoy donde no está nadie
y nadie quiere estar. Ahora no me interesa
el mundo hermoso, ni el avatar de los célebres,
tampoco el mundo de grandes triunfadores.
No me interesa el amor de los felices
ni el dolor de los grandes sufridores.
Me hace daño.
No me interesa el sentido del fracaso
ni las revalorizaciones fragmentarias
del cosmos y el origen.
No me interesan las Grandes Ilusiones.
~O~
«Soy demasiado sincero en mis pensamientos, en mis afectos y en mis actos para predicar sin practicar, y siempre que encuentro incompleta mi existencia, siempre que el deseo es inferior al acto, el sentir al obrar, el querer al realizar, la necesidad a la satisfacción, me culpo y me pregunto, descontento cuando no indignado de mí mismo, si hago siempre y en todo cuanto debo y puedo»: De Hostos: DiarioPara tener una ideología contemporánea
con la que pueda ser adversario por principio
y jactarse de tener / en nosotros /
a su léxico añadió el menú de convenientes palabrejas:
el subversivo, clandestino, oveja negra,
el que nunca ha de ser ente fraterno
o querido, el comunista, masónico,
enemigo de Fernando VII El Deseado,
el foráneo sacrílego, enciclopedista,
descreído afrancesado, racionalista,
calvatrueno, incendiario, ateo.
inventores de paso del Estado Laico,
la decadencia de la Iglesia,
el independentismo
de las viejamente adheridas regiones
cantonales,
autores de la Guillotina,
impusores del esplendor revolucionario
del 1789 en la Francia jacobina.
Y usted viene derechito al odio
(sin ningún referente de su sucio pasado)
a recordar la revolución de La Comuna (1870)
y a asegurar que dos masones inventaron
el himno de La Internacional socialista en 1871.
Usted viene a recordar lo anticatólico
que somos y lo inhumanamente anticristiano
como si usted no tiviese represores
ni errores en sus expedientes...
Usted que favorece una moral
autoritaria y dogmática
(la misma que nos diera la hoguera,
la Inquisición, las censuras aberrantes
que han durado siglos... usted que no entiende
por qué a nuestro arquetipo se expulsó del Paraíso...
ahora pues, ya tiene un menú de palabrajes
y nos negará un posible vínculo con otros
sobre la base del conocimiento, el cuidado,
el respeto y la raíz, sin la cual no hay sentimiento
que nos ofrezca pertenencia
ni sentido de identidad.
~O~
¡Oh, envidia, raíz de infinitos males y carcomaUn fantasma de resentimiento recorre toda Europa.
de las virtudes! Todos los vicios, Sancho, traen
un no sé qué de deleite consigo; pero el de la envidia
no tal sino disgusto, rencores y rabias:
Miguel de Cervantes Saavedra
When the fist fortunes were being made
in the Industrial Revolution, they undoubtely engendered
resentment among some people… it was tempting
for people to believe the wealthy people profited
at their expense. That's the root of envy-motive:
Helmut Shoeck
Brinca la barda y llega al hemisferio.
América recibe el Manifiesto de los Envidiosos.
La codicia es intrínseca, pero, en ellos, zarpaso,
alianza con un odio que ni lo propio suyo
lo contenta y disuade.
Mirad que cuando mira al rico por tradición,
lo mirado se caga en los calzones.
El que dijo «libre soy, pues, en abundancia
me libré de miserias», mañana dice: «El miedo
ya me quita lo que tengo».
La seguridad obnubila libertades.
El envidioso quiere el Social Kingdom;
el que tiene quiere paz y no la encuentra.
Grita con todas sus fuerzas:
«Dejen mis arcas tranquilas. Son mías».
Se siente como Zeus cuando le roban
el fuego del Olimpo.
Los prusianos se asoman. Tiembla América.
Son estatistas conservadores y compulsos,
leales al estado veedor. Y los neo-nacionalistas
perros de colmillos afilados. No serán compasivos.
Son victorianos tardíos que no temblarán
como cuáquero en la mufla de estos días
cuando hilvanan, hipócritas morales,
su vil entrampamiento.
Que no vengan entonces.
Que no vengan.
Como panacea de cada mal sobre la Tierra
hartan su Estado Paternal, con sus versículos,
un paternoster que despoja y ofende:
(1) Santificado sea el nombre de la Envidia.
(2) Sea hecha su voluntad en cielo y tierra.
(3) Dános un pan por el que no hayamos trabajado.
(4) Perdónanos las deudas del consumo y la tarjeta de crédito.
(5) Así como nosotros nos vengamos en las míes
de los campos ajenos, pues, no tenemos nada
(6) pongámosle la prótesis al mendigo a quien falta
la mano, o al que renco se arrastra de un pernacho.
(7) Añadamos los dientes al mellado y el ojo al tuerto.
(8) Concedamos boletos de ida y vuelta al vagabundo.
(9) No metamos en cárcel al que pide, bien sabemos
que no hay tiempos de escasez; la pobreza
es la Edad de Oro de los apropiadores.
(10) Dividamos la fortuna en alivio ante la joya
del egoísmo institucionalizado… porque tuyo es el reino
del que tiene y las moradas en el cielo, las prometiste al pobre.
Y mugieron las vacas y dijeron: Mú,
cuando los envidiosos dijeron «Amén».
Un fantasma de amenza nos mira y no huye.
Salta a nuestros bolsillos como manos ladronas
y escarbantes. Cuarenta y siete millones de almas
en América se han lanzado con él.
Quieren salud y no morirse ni pagarla
(dizque no tienen seguro, que no le damos beneficios,
que están perdiendo sus casas, que en la noche
se acuestan con hambre); pero ya no tienen miedo
ni virtud; se lanzan al campo del vecino
y les beben la leche a las ubres de sus vacas;
amenazan que quemarán haciendas, que robarán
los bancos, que arrasarán hospitales;
que tendrán las manos negras, so pena
que así queden sus consciencias.
Vienen fantasma bismarckianos,
eslavófilos, nihilistas, enemigos putativos
de las clases y van a desquiciarnos el sentido:
la propseridad, interés propio, calma
de Dios en las iglesias, civilidad del parlamento.
Leed el Manifiesto que han traído.
Quemadlo luego. Allí nos llaman tiranos,
mercantilistas, dueños del privilegio,
agentes malthusianos de miseria, divinos reyes laicos
del embuste, la exclusión, el cálculo logrero
del consenso, individualistas.
No entienden, no entienden que ninguno
por ley ha de ser obligado a procurar
el bienestar de otros.
Allí proponen la agenda de la Envidia
Escrita en un lenguaje saduceo:
Public Good First! Social mind! Social control!
¿Cómo es posible que fundemos el escollo
que los pare, América?
¿Con qué ideal habremos de parar
al Estado hegeliano si con lo divino
se han limpiado los traseros
y su sólo fundamento es la envidia,
protegida y encarnada en un Estado
gigantesco y devorador, que nos pide
que vivamos en servicio,
sometidos al puño de sus idearios?
~O~
«Yo no escribo para que algún día se recojan en mis escritos los hechos oscuros de mi vida. Escribo para recoger día por día el substratum intelectual de los sucesos»: De Hostos, DiarioUn fantasma de tradición recorre toda Europa.
Majorities can be tyrannical… What I find must repulsive
in America is not the extreme freedom reigning there,
but the shortage of guarantees against tyranny:
Alexis de Tocqueville
Brinca la barda y llega a otro hemisferio.
América ha recibido el Manifiesto del Desmantelador.
El interés propio tiene precedencia.
Abajo sea el grupo que no se pone en pie
sino a través de la misericordia
y la benevolencia fraudulenta.
Hay que derrocar a los parásitos que del andrajo
han hecho un Santo Grial, su propia verónica de penas.
Derrocar al bicho que no paga
al gobierno sus contribuciones.
A monarcas absolutos a quien dicen
«Papá» / Papa Estado
por la niñez de la masa que se antoja perpetua.
A los prusianos de gesticulación benevolente
dan su culto, su fe, sus viles pasiones
y a Bismarck lo llaman Canciller.
Tradicionalistas: ¡enteráos que Bismarck vive!
Y la ignorancia racional enciende a garrotazos
sus clamores y el tambor es un engaño lógico barato
que depende de los tributos a la renta
en menos de un cerrar y abrir los ojos al futuro.
Declaramos que abajo sea la transferencia
del paternalismo, abajo el que da
y derrocha con el pretexto del pobre,
porque sólo modifica la injusticia y no la acaba.
Sí, que muera el welfarismo, con las sabandijas
de su origen burocrático y robo institucionalizado.
La tradición está tan cerca que América
y el mundo comen Cheerios y el Estado Benefactor
es el que engorda a estos animales económicos,
tímido rebaño de obreros de lentejas congeladas
y de cervezas frías, bocas que aplauden
con cada sorbo al Establecimiento.
Ya no piensan que la caridad es voluntaria.
Demandaron que se viva para otros.
Que el altruísmo sea su dogma contra el ego.
La tradición está a las puertas con su lema:
Abajo el que no piense como yo.
El capital lo que requiere es egoísmo.
Que sea éste el fundamento antes que las mayorías
al capitalismo lo asesinen en las calles.
¡Enteráos, Bismarck vive! Y lo mismo es amigo
de los Woopies jubilados que de un ejército
voraz de carniceros; el Manifiesto ya dice:
¡Desmanteladores, pongan el alto!
Que no viva Solón con su parche en el ojo
de pirata si es la encarnación fraudulenta
de este mal: la protección política del necio,
la perfección de la blasfemia práctica:
Estados intervencionistas que con sus manos
roban lo privado, depauperando al rico…
Este es el Manifiesto del Rational Self-Interest:
Hay que derrocar las mayorías, todavía son verdugos
con su mano tullida, pordiosera. Todavía son tiranía
que rumia y salta de contento cuando triunfa
cada estímulo inmoral que la sostiene
y le paga el pan y el circo.
La Tradición viene amenazadoramente
para redimirte, Individuo. Cabeciduramente victoriana,
el ala benévola que contra la extracción de la renta
del próspero dirá; ¡Basta! y a la extorsión de los políticos
les pondrá un remedio. Házte oír, truena los dedos,
abole de raíz tanto parasitismo vestido de piedad
y santos votos. Guarda este Manifiesto reeditado,
házle sus odas de egoísmo en las urnas
que son cálculos aproximados de consenso.
*
«Como eran la inteligencia i la diligencia del esclavo las que daban precio i estimación a su trabajo, los amos empezaron a ver que era un ser inteligente i diligente el que hasta entonces habían tenido por acémila». De HostosEn la iglesia, hay una izquierda mentirosa.
I do not know how many future generations we can count on before the Lord returns, whatever it is we have to manage with a skill to leave the resources needed for future generations. [...] Everything Cheney's saying, everything the president's saying, they're saying exactly what we were saying 20 years ago, precisely ... Twenty years later, it sounds like they've just dusted off the old work: James Galus Watt, ex-Secretario del Interior de los EE.UU.
Cree que yo escupo sobre la geografía
y me orino en los Grandes Lagos.
Que me lavo los oídos con brea, indigna
costra de mi algarabía ante el inmundo eco
de lo que ellos dicen, y que hago gárgaras
con petróleo, alegan por añadidura y me burlo
del hipócrita viejo comunicador, quien me dio
nombramiento para hacer en su nombre
su trabajo sucio. Pero no es por él que yo
me rebelo, me jacto y doy estas rabietas
[Reagan me importa un bledo]; es por tí,
Señor del Cielo,
que, en los plea bargains, doy fe
de un delito más o delito menos.
El cochino teatro de las izquierdas ambientalistas,
jodidos judíos anti-gubernamentales,
sons of a bitches, me persiguen,
cinco años de probatoria han sujetado a mí
y multas y 500 horas de servicio comunista obligatorio
[en América USA, Señor, en tierras
de vaqueros del Green River de Wyoming].
Contra mi persona decretaron 25 delitos
de perjurio / felonías / y alegan que yo obstruyo
la justicia; que soy adicto al petróleo
en el café de la tarde y no protejo
ni a gatos ni ratones.
Soy enemigo de las focas-leyes
y las moscas-especies
en peligro por mis manos-de-extinción.
... Y todo porque mando a tu Arquitecto Hiram
a los aserraderos, quiero el árbol frondoso
para hacerte el Arca en la Alianza en los bosques.
Para que reposes, adorno tu almohada,
decoro tu pared y tu cama, con piedras preciosas
de las minas. Soy en Tu Nombre quien perforo los pozos
y honraré tu energía, quiero que se descubra
el combustible de Tu Aliento y todo
lo pusiste en el subsuelo...
«We will mine more, drill more, cut more timber».
No me importa decir No a quien se oponga.
No me importa conturbar las huestes del socialismo,
sea el que fracasa en la Siberia Roja,
sea el que abrigamos aquí, con mentirosos...
Sí, no dé rubor si lo digo:
«Don't go to Russia, come to America and go
to the Indian reservations».
Pues, sí... Señor del Cielo, si he de cumplir
esta encomienda, que allá en la iglesia
o en ceremoniales, me hagan su poquito
de silencio y de honores.
Las bandas de rock me ensordecen,
me aburren. Tienen cierto elemento indeseable.
¡Sabes cómo me deprimen los maullidos
de los gatos! Sácalos fuera y ni siquiera
los suplantes con palomas... Llévatelos a todos
los que se comen sus bigotes en la sartén
del aceite caliente; húndelos en las minas
cuando estalle la pólvora de la industria
con su violenta estampia.
No será jactancia entonces que diga
muertos gatos y perros se acaban
de una vez pulgas y rabias.
Señor, antes que bajes, tal Redentor, al planeta,
yo te administro abajo, rentaremos al menos 4 millones
de km² de costas. Exploraremos las aguas
de tu manto, y los mineros del carbón
a fin dar festejos, te darán el mejor recibimiento.
La industria quiere que haya gasolina suficiente,
independencia petrolera programada para ese día
en que vengas en gloria y preguntes:
¿Qué hicíste con los recursos que te dí,
cómo has utilizado los mares, las bestias,
los bosques, cuántos ranchos en fin
me fabricaste, en fin, supíste sacar
el lucro del ambiente?
No te dí medio ambiente.
Te dí el Ambiente Entero
y la capa de ozono
y el efecto invernadero.
... porque, al parecer, hay unos cuantos perversos
que van a atajar mi paso, cuando vaya
al Juicio final y Tú vengas, oh mi Señor,
mi guardafango, desdeñador de pancartas
de la National Wildlife Refuges, vendrán
con los hostiles ambientalistas,
a soltar las alimañas cabilderas
de los Verdes intereses y las especies raras.
09-10-2001
~O~
«Elegir es inevitable, personal e intransferible»: Jean Paul Sartre... porque opté la libertad, la angustia me da sus alaridos.
«La imaginación necesita del fuego del dolor para impulsar a las otras facultades; el placer la enmohece, y las ruedas se paran». De Hostos, Peregrinación de Bayoán
Me asedia, espía, me embriaga a veces como a un gafo
en subjetivo frío, apriorística soledad de ser con uno.
Nada absoluto a qué aferrarse está a la mano
(nada que no sea la Nada misma,
el hambre cruda del deseo inconcluso).
Opté la libertad, o acaso me arrojaron
y la admito porque no hay otro camino.
El determinismo ha muerto aunque con éste
haya nacido el desamparo y la mala consciencia.
La biología es pobreza inducida por sus patologías;
pero, ¡cuánto cautiva la forma de lo hermoso,
grandeza viviente del paisaje, adhesión armoniosa
de la gente grata, hábitat que triunfa sin violencia.
Con el recurso humano y, aún en el desamparo,
en clandestinaje o en legalidad, pese a las trabas,
se va inventando el hombre, se va uniendo
al ser de sus esencias, al clamor de su misterio.
La historia elucida dolor y atropello, caos
y desorden; pero el valiente combate,
el solidario instruye, la misericordia intercede
y el heroísmo se crece; contradictoria es la historia
y no determina por siempre. El determinismo
de Dios se vence y se quebranta y los ángeles
son los laicos que en justicia dan paz,
bendicen, optan la libertad doliente.
07-12-1982
*
«(Es) el sistema colonial, en ninguna parte más coercitivo que en la isla de Puerto Rico»: Eugenio María de HostosInvadieron en 1898, pero antes,
con España, no fuimos, no pudimos
concernos soberanos.
Pocas palabras bastan para comprenderlo.
No organizamos libremente NADA.
Ni el trabajo.
Muchos fueron los obstáculos sociales, políticos
y económicos y el «olvido desdeñoso
en que España» nos tuvo. No pudimos
concernos soberanos.
Y llegó el invasor y la necesidad
del proyecto pedagógico, cultural y cívico
de pueblo que, por ningún lado vino.
Pero, ante el asalto territorial,
se formó la Liga de Patriotas
y en Comisión tres de ellos
Hostos, Zeno Gandía y Henna
expusieron en Washington
soluciones posibles / no remedios
desatendibles por McKinley.
Otra vez. a su regreso, De Hostos
expuso ante Comisión Civil Americana
lo que debe cimentarse con gobierno civil
si no ha de tratarse de asalto
descarado de invasores.
Pocas palabras bastan para comprenderlo.
<>
Fundado el Instituto Municipal en Mayagüez,
Hostos supo cómo se mintió a un pueblo,
cómo se divide a un liderato
y allí lo dijo: «No son mis compatriotas
los que han ido a otros pueblos a buscar
nuevas ideas, y las ahogan;
los que han ido a buscar conocimientos,
y no los difunden; los que ven la necesidad
de la instrucción y no la piden».
La decepción se explica: Los pueblos
sin soberanía en nada funcionan
Pocas palabras bastan para comprenderlo.
02-11-1979
*
Si usted me hablará de libertad,
tenga un corazón bueno,
porque libertad no es su derecho
de hacer conmigo o con otro lo que le pegue
la gana. Sin virtud, libertad es palabreja
hueca y demagógica, la coacción,
el insulto vanidoso, el predominio egoico
de la autoridad obligatoria del intruso.
Dáme un pacto libre en la ética
de los generosos; dáme el sello de la misericordia
y séllate con él a ti mismos; házme autónomo,
social por solidario, creativo por honesto,
pero no hables de libertades caprichosas
y sin fundamento. Libre sólo el que no tiene miedo
a ser humilde y franco, incapaz de fraude,
conocedor de la impura compulsión
de la violencia.
09-12-1985
~O~
«... hacer entender que nosotros no somos ambiciosos estúpidos y que no vamos tras una presidencia, me parece capital y no podrá parecer nuevo en mis labios a quien como usted me ha oído proponer formalmente que ninguno de nosotros quiere hacer el tonto papel de hombre necesario. Es necesario que a pueblos tan personalistas como los nuestros demos ejemplo de impersonalidad los que más hemos sacrificado»: Carta de Eugenio M. de Hostos al Dr. Ramón Emterio Betances, Nueva York, el 8 de junio de 1874«¿Lo hay de veras? ¿Lo crees?»,
preguntan al poeta, al político, al ciudadano
de la calle, al hombre común y corriente,
y yo digo que sí... hay seres vivos en las comunidades,
seres completos, oyentes, receptivos, y el mundo
todavía no es una tumba que se ha comido el alma.
Lo que falta es la dyada, la mayéutica,
el diálogo, el coraje, no ya un fusil
en manos para que ellos salgan y se manifiesten.
Los honestos no matan, sólo necesitan
la sonrisa, persuación, alegría en medio
del tormento, el fin de la hostilidad,
la quiebra del miedo.
Los honestos sólo quieren que los abracen,
descubran, protejan con manos solidarias,
con almas que les nutran vibraciones
y los saque de la indiferencia diseñada
y las conductas de pequeñas ovejas que se esconden
y tiritan por tristezas calladas,
cautelas obligadas e inocuas.
Por eso, para ellos, es mi canto épico
porque yo sé que sufren y no pierden el ser
que tienen, la bondad piadosa, la vida sencilla
de trabajo, la moral esencial que les fía
como un secreto, discreto como la fe
y la esencia de todos los secretos:
aún somos pueblo, aún comunidades,
aún los noblemente esperanzados.
«¿Cuántos quedan? ¿Cuánto son?
¿Qué ideología tienen?», preguntan al poeta,
al político, al ciudadano común y corriente,
que piensa que hay que correr a organizarlos
y meterles en la boca consignas de Arriba y Abajo.
No. No. Ellos son los que no funcionan así.
Ellos meditan primero. Los partidos ya están
llenos de los apresurados; cada cual con su venganza,
su interés mezquino; todos con su a ver qué
o qué saco, qué escaño da la mejor paga,
cómo advengo al poder y protejo a los míos.
Estoy hablando de otra gente,
la que desea el Bien Común, el bienestar
de todos, gente que no tiene partido,
pero les sobran las ganas de justicia,
gente que vive cercana a la violencia,
pero por paz hasta daría la mitad de sus vidas.
«¿Cómo hablar con ese pueblo piadioso?»,
es lo que el poeta pregunta; «¿quién hay quien
les importemos?», es lo que dijo uno que pertenece
a ese pueblo, donde no hay pobres preferenciales
ni ricos explotadores, donde no hay ganapanes
ni profesionales manipuladores?
Estoy hablando sobree quienes darán,
no de quienes piden; gente que distribuye su cosecha
y sabe que no todo puede ser para sí, son
los obreros de la Buena Vecindad, de su cocina
sacan un pan y es para el hambriento,
por las ventanas llaman y te dan alimento
porque saben que sufren, si en escasez
muere otro; educan y nadie les pide que eduquen,
socorren y nadie les pide que socarran.
Son voluntarios en todo, no esperan la praxis
de las autoridades; no hay que llamar
a bomberos, si se quemara tu casa, no hay que rezar
por nadie si la ayuda está en sus manos.
Son proveedores; pero entienden que las luchas
no se libran solas, saben unir lo diverso,
tienen el secreto unitario de las voluntades.
Esto los hace grandes. Saben ser pueblo
más allá de los partidos, más allá de las agencias
o las instituciones, son autogestionanantes,
porque son compasivos; son inteligentes,
porque son coherentes; perciben las necesidades.
Se quejan aunque no los escuchen.
Consultan entre ellos... y, sin embargo,
contra ellos avanza en ira el adversario.
Siempre llega el poder: al bueno es al que dam
por sospechoso, por acusable, dizque crean el problema.
El victorioso es el que destituye, el extranjero que muerde,
el cobarde que lanza sus infamias
desde el anonimato, recibe la venia
del chantaje, la coartada, el arreglo.
Llega el desregulador
con sus engaños y su legión los combate,
los divide, los devuelve a la pena
que inactiva. No es que traicionen.
Son otros. Ese pueblo está ahí, son muchos,
no unos cuantos. Sí, los hay.
Yo he visto, entre sombras del poder,
a los pueblos piadosos.
19-04-2000
~O~
PARA FESTEJAR EL ESTADO
«(Genovese) quickly became one of American Military Government of Occupied Territories' (AMGOT) most trusted employees... On August 27, 1944, the Military Police arrested Genovese in Italy during an investigation of his black market ring. Genovese was stealing trucks, flour, and sugar from the Army. When Agent Orange C. Dickey of the Criminal Investigation Division examined Genovese's background, he discovered that Genovese was a U.S. fugitive for the 1934 Boccia killing. The problem was nobody in the Army or the federal government was interested in Genovese»: Alfred W. McCoy, «The Mafia Restored: Fighters for Democracy in World War II», The Politics of Heroin in Southeast AsiaCon voces napolitanas de Rosiglino,
Felice Genovese dirá a Vito: «Cállate, majadero»,
pero ni él ni su primo han nacido
para estarse quietos. Mucho menos callados.
Una vez, lejos de Italia, serán el círculo de crimen
en Pittsburgh. Y ninguno los calla.
Son primero ellos quienes callan al mundo.
En la Pequeña Italia de Manhattan,
tendrán cuarteles, atraerán a vagabundos
que fueron pilluelos desde niños.
Ahora querrán servir al nuevo Dios del mundo:
The mobsters. The Cosa Nostra.
Y grábalo, América:
ni Genovese ni su primo han nacido
para estarse quietos. Mucho menos callados.
Con voces de Don Vito Genovese,
jefe de ángeles caídos, calmo agente,
sanguinario demonio vestido en cálido abrigo.
Cashemre wool, anexo de sedas finas,
desde los días de la Guerra de Castellammarese,
forja a Vincent, «The Chin Gigante».
Establece reglas para el dominio y el asesinato.
Te fragua una mirada desde el horizonte.
Estás en sus planes, boricua.
El es el futuro.
Desde una mansión de Atlantic Highlands,
en New Jersey, su voz alcanzará
a Muñoz, lo festejará en Greenwich Village
y en el Estado Libre
Asociado en el Miedo y el Vicio.
No habrá vuelta de hoja,
Puerto Rico.
Con voz de Vito Genovese,
con memoria de la mafia de Brooklyn
y Giuseppe, Joe the Boss Masseria,
para ser más preciso,
con tristeza de Gaetano Reina,
el traicionado, con voz de la tuberculosis
de una mujer que lo amaba y Anna Petrillo
que a Vernotico pegara los tarros
y lo cosía con celos y besos
a la boca de Don Vito,
con memoria de las rivalidades
entre Masseria y Maranzano,
la sangrienta guerra de Castellammarese
que sea el primer bloque hacia el proyecto
de alcanzar el Caribe y, en el proceso,
sellado como tal en aquel comedor-ristorante
de Coney Island, edificar algo
que eres, Isla-Nena,
fermento de Vieques,
tu futuro.
Amado Barrio newyorkino, desde 1931
Luciano y Don Vito te buscan,
te husmean secretamente en Brooklyn.
Después del asesinato de Masseria
te husmean. Antes y después de que Luciano
recibiera sus 50 años de palos en prisiones
te husmean. Antes del liderazgo
de Maranzano, te husmean.
Antes que Albert Anastasia, Joe Adonis,
y Bugsy Siegel abrieran el camino
y mataran a Masseria, te husmean.
Después del asesinato de Maranzano
te husmean, antes rezan por los jugadores
y conspiran que muera
con la bala de un engaño
en sus apuestas
y juegos de cartas.
A él y a tí, Vieques,
nos husmean y con la bala de la muerte
en un cafetín de Brooklyn,
nos husmean.
Y salen de los baños,
tras husmearnos,
con meado en las manos
y pólvora y alguien muere citado,
entrampado como en el Cerro Maravilla.
Todo es por tí, Puerto Rico.
Para que, a medio siglo del presente
tengas a Vito Genovese y su mafia
como tus puntales y sea
para el trasbordo de drogas
que sirvan tus instalaciones navales.
... porque las remesas de armas
hacia República Dominicana, Honduras,
México y Colombia no se pueden detener
aunque Luciano esté preso
y hay que tener surtidas
suficientes municiones
como para asesinar
toda la población del archipiélago antellano.
Don Vito, antes de su regreso a Nápoles
les dijo a Frank Costello y Willie Moretti,
«Washington quiere vínculos con bandas».
El nuevo capitalismo se hace
con las drogas, armas y lo prohibido.
La violencia temible.
Los chantajes. La coersión.
La violencia de los noticiarios
Te husmean después del asesinato
de Carlo Tresca, editor anarquista newyorkino.
A todo enemigo del facho Mussolini.
Genovese lo saluda con las manos meadas
y Mussolini y su socio ad hoc, Genovese,
lo husmea, y por el husmeado
y el cuerno que le pegan viaja a Manhattan
u con Galante va y mata.
No sea enemigo del mercado negro.
Antes y después del asesinato de Tresca,
a cada uno de quien lo es
y lo dice en un poema, en una carta
a La Voz del Lector, en un libro cualquiera,
la mafia husmea, lo recomienda
para la muerte anónima
que da una boca comida por hormigas.
Y el Mercado Negro crece
como el arroz Mahatma
en la paila de los truhanes
y de los magnicidas.
Don Vito y la Sicilia mafiosa de Calogero Vizzini
se satisface. Genovese, amigo de Benito Mussolini
ha recibido la medalla de más alto civismo.
y a exhibírse;a América vuelve de Italia
porque no olvida el proyecto
(que tan útil es para el ARMY americano
y sus Cuarteles en Nápoles.
II. Tu nuevo empleo
Con voces napolitanas de Rosiglino,
ni Costello ni Moretti
ni la Mafia Commision
ni Roosevelt ni Truman ni Eisenhower
dirán con éxito a Vito: «Cállate, deténte,
regresa a Italia y muérete»,
No ha nacido para estarse quieto.
Mucho menos callado.
Está de regreso enr Greenwich Village
en los de Audiencias Senatoriales
cuando Costello es el mayor de los capos
y los nacionalistas de Albizu tirotean
el Congreso y la Cosa Nostra husmea
y, desde New Jersey, Anna Genovese pide
su apoyo financiero al cabrón que se fue y vino,
pero el husmea y Steven Franse
y Anna son dos seres con olor a meado
Y el miedo habla de culpa y de muerte)
y lo engañaron, lo han estado robando
y es mejor que uno y otro
sean estrangulados lentamente,
lentamente.
Todo es por tí, Puerto Rico.
Hay quien vio en ti un mercado y el mismp estrés
que Don Vito siente cuando mira boricuas
del barrio que hablan con nostalgia
de pobreza y suicidio y las causas son
«disgustos de familia» y «amores contrariados».
Miseria y frío en la Babel de Hierro.
Para que, a medio siglo del presente
tengas a Vito Genovese y su mafia
como tus puntales y sea la voluntad
querer sobrevivirse y dejar en olvido
celos que inducen a locura,
nostalgia que no remedia al bolsillo
ni la humillante faena de limpiar casas
o dar cuidado a usureros judós
en ese Harlem morboso
(«todo es por tí, Puerto Rico»),
hay que buscar oficio
a los valientes
en el trasbordo de drogas y hacerlo
con el visto bueno, la anuencia,
de las bases navales,
tu falta de poder en cielo, mar
y normas cabotaje.
III. El legado
Entonces, en New York, allí donde habita
tu hormiguero seducido
por cantos de progreso y oportunidades,
Don Vito Genovese llamó a uno
de sus contrabandistas favoritos
(«eras tú, Nelson, el boricua agallú»)
puertorriqueño Nelson Silva Cantellops.
Y se habló sobre tí, Isla-Nena,
y de tus faldas caídas
por el Camino de Roosevelt
donde se observa tu redondo, lindo culo
y acordarpn que se busque,
a la sombra de tus pisadas,
ese otro punto de trasbordo
para la euforia,
el placer, la fiesta
el paroxismo caro,
porque heroína a la larga tu forma favorita
de suicidio
(«¿y no te querrás matar, eh,
Maelo?») y ese punto eras tú,
Vieques, y las pistas del área de maniobras
de la Base Roosevelt Roads.
serán como puntales de Nueva Economía.
Todo es por tí, Puerto Rico.
Para que, a medio siglo del presente
tengas a Vito Genovese y su mafia,
como u Gran Padtrino,
a Nelson Silva como padrinillo segundo
de los futuros capos:
angelosmillones, ángeles caídos
como cocos de Coquito López.
Y Genovese, protegido de la Armada
y la Oficina de Inteligencia Naval en Washington
y el MI6 británico se regocijarán.
En tí tendrán contentamiento.
Con voces napolitanas de Rosiglino,
con voces de la Sicilia mafiosa
de Calogero Vizzini, tendrán memorias
del tráfico de opio,
con visto bueno americano
en apoyo al Kuomintang
cuando la China comunista
este tráfico y vicio por drogas
no quiere.
En el auge del narcotráfico del sudeste de Asia
y desde la pérdida de Indochina
y la batalla de Diem Bien Phu (1954),
la CIA lucra y da apoyo logístico.
Aquí tu buena estrella, Vieques.
Aquí nos silba Cantellops el cargamento
de tu porvenir, drogas en un saco de la Armada.
(«Pero no me traiciones, Pérez»).
Costello murió por la mano de quien
no puede tolerar su boquirrota boca.
El mandó a Vincent / Chin / Gigante /
y le puso en la cabeza un plomazo.
(«Pero no me traiciones, Pérez»).
Fue en Mayo de 1957
El le había dicho: «Retírate, Costello.
Es tiempo para que yo sea el jefe
y Strollo, mi lugarteniente».
«Pero no obedecíste».
Ahora se trabaja con marinos yankees
y con sus guardacostas.
Y el negocio es bueno.
(«Pero no me traiciones, Pérez»).
Hay que matar a Anastasia y primero será Costello
Anastasia luego, en octubre, cuando vaya
confiadamente a su afeitada
en el hotel en Manhattan.
(«Pero no me traiciones, Pérez»).
Y NO LO HAGA TAMPOCO VALACHI
'as an informer and government witness'.
Lo intentaron Strollo y Carfano
y los largó a la puñeta, sínsoras del carajo.
Mandó a sus leales [Mike Miranda, Lombardo y Catena]
a matarlos; fechó una reunión en la villa Apalachin;
confirmó la anuencia de la Familia Gambino,
preparó el barbicue en la finca rural
de Joseph Barbara;
«allí también mis boricuas llegaron»,
pero lanZó el ultimatum:
«Nadie me traicione y queda vivo
al hacerlo», El Senado agrav óla moral
de los tiempos y la boca de Valachi
desde el presidio de Atlanta
canta y condena, acusa y maltrata.
IV. Estrategia final en la narcocraciaAquí, en la isla del Mal en cantos,
«On July 7, 1958, Genovese was indicted on charges of conspiring to import and sell narcotics.[32] In 1959, Genovese was convicted of selling a large quantity of heroin. On April 17, 1959, Genovese was sentenced to 15 years in the Atlanta Federal Penitentiary in Atlanta, Georgia»: Alexander Feinberg, «Genovese is Given 15 Years in Prison in Narcotics Case», New York Times. April 18, 1959.
«(Genovese) pasó el resto de sus días en prisión junto con algunos de sus pandilleros, no se produjeron arrestos ni acusaciones en Puerto Rico, donde aumentaron de 1.600 a 16.000 los casos reportados de adictos a drogas entre 1961 y 1970»: Jesús Dávila
a la Proclama Miles ha seguido
la de Genovese: opio, heroína y coca
como fundamento,
cadáveres que flotan
como Ernest Rupolo en Jamaica Bay
hasta que en Queens se empozan
y es que husmean, no sólo él
cuya voz de Rosiglino, hiede a mafia.
Observa qye cada vez que entra en un baño,
meado destila, sin sudarse su mano
y de la mesa en que se sienta
sangre brota y su mirada no es ya clara
como cuando si padre Felice Genovese
decía a Vito: «Cállate, majadero».
Ahora se festeja el nacimiento
del Estado Libre, sin soberanía
y en el Golfo Pérsico, británicos y CIA
derrocan gobiernos popularmente electos.
De Irán apetecen su petróleo,
no democracia. Autocratismo
y gente vendepatria, como el joven Sha
que es 'Washington’s bulwark' -- cuestionado
por revolucionarios, los mismos
que impugnan a Muñoz y La Pava,
o todo poder ilegítimo
y todo coloniaje disfrazado,
desoculto a fin
en Vietnam,
en Cuba,
en el Caribe
pero, en lo que dura la Guerra Global,
no tienes nada propio,
sólo una marina de hijosdelagranputas,
traficantes, y son ya 30.000 adictos
que deambulan como zombis en Puerto Rico
al año de que Nixon proclama
War Against Drugs,
war against Vietcong
and War against Indochina.
Y ahora se trabaja con los marinos yankees.
Y el negocio es bueno.
(«Pero no me traiciones, Pérez
No abras la boca desde Atlanta,
Valachi»), se paga un precio de muerte,
el que pagara Anastasia y Costello
que fue primero
y aquí, Isla del Roto Encanto,
se fue pagando. En escalada van
27.000 muertos, el trasbordo de armas
sigue y no para. Los misiles SAM para Colombia
se enviaron en el cargamento del '97,
armas en Punta Cana, República Dominicana,
en dos yates de Puerto Rico salieron
y la antigua base aérea de Ramey Field
surte el armamento que pide
la República Dominicana
al mercado negro, en Puerto Rico
tu cargamento en ruta rumbo a Honduras,
tu Operación Castaway, suma al sueño,
el proyecto ideado por Don Vito,
porque eres bravo, boricua,
y la tasa de asesinatos en tu suelo
el doble de la de EE.UU.
y robas a mano armada.
Te expone, sangre fría.
Y eres fiel y obedeces,
«pero no dejes que sea el gringo
quien te quite el negocio que te dí.
No me traiciones, Pérez.
No abras la boca desde Atlanta,
Valachi»), se paga un precio
de muerte».
Enero 2012
000
«Isla querida, si los hombres que te pueblan fueran tan sencillos y tan buenos como éstos que habitan en tus campos; que hacen su albergue de tus palmas, su fácil alimento de tus frutos; sus placeres del tiple, de sus trovas y de su amor por ti, serías entonces tan feliz como poblada; pero tú, como todas las tierras, das nacimiento a reptiles, y en ti, los reptiles son el hombre»: De HostosA los arrastrados, disparatados entes
de los pueblos, personillas desvalorizadas,
por cobardes que son, seres sumisos,
burdas almas, ventajeras.
en equivocados cuerpos,
las llamaste reptiles indignos
de la isla que poblara el campesino.
Hablaste a la isla, con la palabra
que lo resume todo:
«En ti, los reptiles son el hombre»;
peroextrapolaste con sociología valiente
tan bellas exclusiones, al referir
al campesino, básico referente
de lo que es regocijo y ser feliz
con-por-y--junto a ellos.
Son los pobladores, sencillos y buenos,
Los que siembran porque sin agro
no hay patria. Nadie come hormigón
ni acero; nadie ni loco
que coma lumbre.
Son tan indispensable,
máxime si trovan alegría,
si dan cobijo pdejusticia protectora,
si comparten con el prójimo
humildad y altruísmo.
05-07-2001
~O~
«Me pregunto por qué el mundo convierte el amor de la patria en una espina que nos punza sin cesar el corazón»: De HostosLo peor que al mundo puede que suceda
es que se llene de una ira contenida
que no lo lleve a ningún lado.
Que el orgullo perfeccionista no le permita
el ritmo de algún paso hacia una etapa anhelada
que sea justa. Que la ansiedad lo mate
a medio camino, que la sonrisa se le pierda
a mitad de la cara, que no haya una caricia
ni para un niño dormido.
Enfermas emociones son una batalla
que se pierde, aunque sean evitables
no conteniendo su causa como si fuera
el único tesoro, sustituyente de esperanza.
Un enemigo aventaja si nos fatiga los músculos.
Todo hará para que caigamos en sus manos.
Un guerrero auxiliante dulcifica el insomnio
para darnos el arma generosa que nos falta:
casi siempre, optimismo, sonrisa.
... porque la solidaridad es como cartuchera
de municiones cargadas, como el auxilio mutuo.
Lo peor que puede suceder es
que no querramos su buena compañía.
Y le entreguemos el riñón, con la esperanza.
02-02-1998
000
De las cosas que existen, maas, eventos
y existenciales, como hechos de naturalis principia,
dimana una autoridad; en cada punto
universal de existencia, gravita
el enemigo de todos nosotros.
El jala por lo suyo otros puntos de masa
con la fuerza directamente proporcional
al producto de otras masas
e inversamente proporcional
a las distancias.
Hay una inducción gravitante
de quien será el enemigo y el pez gordo
y esferoidales simetrías atrapadas
por esa enormes fuerzas.
Es una relación cuantitativa de fuerza
en lo que se atare atrae provoca
una conformidad encojonada
porquer uno es más que un punto
de simpleza; uno anhela, sin poder,
otras interacciones y viene este energúmeno
y nos nivela como si toda la masa
de cada ser existente
(todo lo que no quiere emnpozarse
en el cuerpo) seconcentrara únicamente
en su centro, en un punto
donde nos aquietan gravitacionalmente.
Pero, ciertamente, somos dos cuerpos
con diferente masa y valor y distancia
que los separa.y el enemigo se esparce
por donde quiera que haya proporcionalidades
y masa pequeña y vocación de mínimos inversos
en eventos y existenciales.
... pero más que newtonianamente
al referir la Ley Gravitatoria y sus afectaciones,
yo quiero hablar\del Pez Gordo, el enemigo
de todos nosotros que, por universal,
discursa sobre atracciones mutuas
con el incompasivo alarde
de que existen peces grandes y pequeños,
esferas de diferente tamaño.
Y es cuerto: en la mecánica newtoniana
las dos fuerzas sólo son iguales en módulo,
pero la dirección es contraria.
Es necesario deinir al enemigo
y la naturaleza de las mutuas atracciones
de que habla, porque más plausible es
el rechazo que las mutuas atracciones.
Ciertamente, somos dos cuerpos socuiales
con diferente anhelo y valor y número
y la distancia afectiva es proporcional
a la explotación que nos oprime
y el inverso desasosiego
de nuestros temores
cuando abre la boca
el Pez Gordo
y nos traga.
000
El hombre completo es un edificio que no se acaba nunca»: Hostos, DiarioEs el hombre al que no quiero
«Inda querida de mi alma: No puedo vivir sin ti. Ni leyendo, ni escribiendo, ni meditando, ni contemplando el cielo y mar, ni sólo, ni acompañado, ni velando, ni aun durmiendo dejo de pensar en ti»: Carta a Belinda Ayala, 12 de agosto de 1877
que mi palabra se dirija, el que me dice
que nada en común tiene conmigo,
que nada en común tiene con nadie.
Que el hombre completo no existe
y si existe se competa con sí mismo.
Que él se basta con sus muchas razones,
que a él lo inunda, o se sobra
con sus sentimientos.
Buen provecho. Que con su pan se lo coma.
Usted es un hombre en general.
Se ha definido como el Nadie de su propio
ego / anonimato / sin interconexiones.
Usted es su propio dios y su pancarta.
Para usted profiere sus consignas
y en silencio egotista mastica
sus dicharachos; sus hitos de sonoridad
sin sentido; para mí, no son canciones.
No son voces humanas.
Para ser humano, hay que ver el hambre
de todos, la justicia que hermana,
el propósito que nos une, la compasión
que salva, la guerra en todo, la paz
que armoniza a los sintientes
cuando dejan de ser el hombre en general
que a nadie quiere, que a nadie
se vincula por creerse autosuficiente.
09-21-2003
*
«Ninguno de aquellos grandes hombres ha sido nunca tan grande que se haya puesto a la altura de la justicia. Para esto se necesita una gran estatura moral e intelectual i no basta para tenerla, encaramarse en los hombros de un pueblo ignorante o adular las flaquezas de una raza enferma»: De HostosHay gente que vende la libertad por un mendrugo.
Son renunciantes, pasivas huestes de momentos perdidos.
Son divisores cuando la cambian por un plato de lentejas.
Del poder y la libertad, dos cosas ignoran, en profundo.
No saben qué son la única riqueza del carácter.
Ignoran el poder que los liberta.
En el poder se viste la libertad desnuda.
En el poder comienza la areté verdadera.
Ser es poder-ser y ser es adueñarse
de uno mismo y que el embaucador se vaya lejos.
Al que no es ser, todo le da lo mismo y es mejor
que no se diga tu amigo ni te robe en secreto.
Que no te desfigure la noción de virtud
ni de dominio propio. Está bien que seas austero,
pero no dejes que nadie se apropie de tu gozo
y te sea desleal de esa manera. Que te oiga
es lo primero para que aprenda a ser
como el poder que libera
y la libertad que lo viste.
30-07-2002
~O~
«Confederación de Las Antillas. La idea parece grande porque se expresa entre dos exclamaciones; pero, vista de cerca, con el ojo práctico del positivo, con la tranquila atención del pensador de realidades, la Confederación de Las Antillas es el engendro de un dormido.Soñar no es dormir sin conexiones
«Y en verdad, mientras los despiertos tengan el derecho a hablar así, diciendo una verdad, los soñadores de la Confederación vamos dormidos. Pero ir dormido, sabiendo que se sueña con un bien que se ha de realizar forzosamente, es despertar desde ahora en los tiempos venideros y es necesario seguir durmiendo»: De hostos
ni esquivar propósitos o verse activo.
Sueña quien tiene un 'qué' por filtrar
a la Mente profunda
(la alquimia de la Luz que resplandece
desde el semillero de futuras realidades
que en lo oculto se guarda).
Los soñadores de la Confederación
vamos no absolutamente dormidos
(el ideal no duerme, nos despierta en la forja
de las primeras ideaciones, nos prepara
el ojo muy abierto para quer nunca olvidemos
que solo, con paciencia, se sueña
creativa y proféticamente
(«sabiendo que se sueña con un bien»).
Los acostados sólo roncan,
descansan en carne, se esconden
del Soluto / de la Tarea emergente /
de la Magnus Opus
que apremia y rompe el pesimismo,
pero hasta cuando dormimos
la idea que otros les parece grande.
inalcanzable, lejana, imposible,
nosotros, tú, Maestro antillanista,
la acercas, la caricias, la meditas,
la sueñas, la rescatas
para los tiempos venideros.
Y la Confederación no es para soñarla
con ronquidos; ni para decorazonarse.
Me enseñaste: «Si llevas una idea universal,
ella llegará a su fin». Se vale siempre
un soñar, a veces acostados, pero no dormidos.
02-07-2001
~O~
a Jan Huss, quemado en la hoguera en 1415El fue un zorro
al que dieron candilazo.
Un ser comprometido
que ardió en la hoguera
sin otro grito que Jesús,
eres el único maestro.
Lo dijo muchas veces en las universidades
de Checoslovaquia; lo dijo voz en cuello
desde las catedrales; lo gritó en la rectoría
de Praga; lo dijo ante ancianos y niños,
para beneficio de rameras con fe
pese a sus vidas desorganizadas
y para beatas, príncipes,
pordioseros, enfermos, plañideras.
El fue comprometido y guerrillero,
por cuanto fue excomulgado.
Y el Papa desde Roma lo sabía.
Los zorros como Huss son peligrosos.
Hay que matarlos.
Para hacerlo le tendieron una trampa.
No valió para salvarlo el salvoconducto
del viejo Wenceslao ni el aval
del poderoso Emperador Segismundo.
A título de hereje lo llevaron
al Concilio de Constanza,
lo juzgaron y lo quemaron vivo.
Entonces, con su muerte, se armaron
los hussitas desde Praga y los austríacos
a su vez por defender al Papa
y las oraciones se cambiaron
por absurdas y viles matazones.
Ni el fantasma de Huss se quedó
con las patas cruzadas:
el zorro se fue armando de garras
y colmillos filudos y dientes devorantes.
Y otros pueblos y villas enfrentaron
al ejército del Papa,
a la Cabeza de la Iglesia y del Estado,
a los pontificados de verdades y absolutos.
Sabrosa ha sido la palabra
del Compañero Zorro
y se comió en la hostia
como blanda carnecilla de jutía.
Se fue a la muerte, sin embargo,
como tocino o morcilla en la brasa,
pero sus ojos quedaron abiertos
ante el mundo y dieron profecía.
05-02-1980
Los decandentes enseñan, desde el reino
de su preocupación e incertidumbre,
que el ego vale más que la esperanza,
que el olvido aún más que los perdones,
que la osadía, con arrebato, vale más que las cautelas,
que no hay nada, trascendente o inmanente
que nos guíe, que el ruido vale más que la palabras
y la humildad menos que la alegría de los jactanciosos.
Seré sordo, mudo, impasible, incrédulo.
Enseñan que no hay integración posible
de la expresión divina y los instintos descritos ya,
la bestia humana, el ego en los planos sensoriales,
su reino; Dios no se regocija en la carne, alegan.
No hay flor de loto que soporte diez pétalos.
Entonces seré sordo, mudo, impasible, (in)crédulo.
No hay siete chacras, no hay círculos
de energía, sólo el espinazo con su dolor
y reventados yugos, no hay siete bendiciones
en la carne, sólo este mundo de demonios activados,
soledad que aflige, emotividad mórbida,
competencia rival, peces grandes comiéndose
al pequeño. La vida es la batalla por la sobrevivencia
entre hombres que son lobos para el hombre.
Entonces seré sordo, mudo, impasible, (in)crédulo.
6-7-1984
Un cielo promete, río subido al infinito.
Brutalmente salvo al hombre
que bendecirá con las memorias y escupirá
en sus ojos para entrever su presencia
en cada pared de sótano biológico.
Empujo estas paredes
más allá de mi yo desconocido
y dejo cien trillones de letras con mis cuitas,
unas verdes, azules como algas,
unas tristes, grises como lo ignoto,
unas pestilentes por ser, en tentativas,
unas organizadas para huellas de Soluto.
*
El cielo es claro y mis ojos están abiertos
desde sus cortezas.
Ayer me dí por muerto
y me desplomé en tristeza y descarrío
entre demonios contendientes por mi alma.
Nadie dijo lo que aguardé tan en vano:
¡Que descanse en paz tu bienamada!
Pero me desligué de la estúpida lástima.
¿De quién son los huesos deshollejados
como frutos sin gracia?
¿Qué significa esta deshonra?
¡Que no tuve un discurso aceptatorio
para originar tu belleza venidera!
No había contado
con tu red de arrastre, cariñosa,
encanto manso de esperanza.
Fuíste y aún eres, aún en la muerte...
eres atracción por todas partes
y has estado en mi cercanía,
pero en la sombra.
Ahora yo resueno por las calles
con la ilusión de buscarte y revivirte.
Soy una lira con cantos y ancla de esperanza.
Un recién llegado
de la bien definida raíz de tu alegría
y no había valorado todo ésto:
¡Que eres la estancia radiante de mi gozo!
todo lo que quiero que seas.
09-09-1993. San Diego
000
El diccionario del ser
de pequeñas letras sus raíces formó.
Con tres trillones de verdor en sus hojas
abanica un Gran Núcleo que dice:
... Yo unitario...
Ha de ser cromosoma esencial,
texto redondo,
que en 23 parejas de versos
escribe su elegía
porque tres billones de bloques de ADN
atestiguan la mutación del mundo,
sus giros transformados,
sus arterias que circulan invisiblemente
en las ondas, en los saltos cuánticos
de albas, tantra-lokas.
¡Dejad que se dupliquen las palabras,
leed perfectamente,
tras el profundo orden y códigos del ser,
este canto en codones de la biología.
1-9-1999
Abran el libro de mi vida.
La carpeta son dos paredes replicadas
que a la célula forman, castillejo para cuerpos
que me llevan al mundo, a la flor y a los mares,
a la fruta, a la bestia, al aroma, al murmullo.
Tengo el lomo de puros leucocitos
y me sanan cuando duermo, temeroso
del naufragio y el abismo.
Y a las orillas, una vez infértiles
y cocidas por envenenados sequedales,
suplico su primitiva humedad de barranqueras.
Busco el hito de velas y de barcos
hasta en remotos hitos de jungla y lodazales.
Cada hoja que se pegue a mí,
que mi cuerpo sea yo solicito.
¡Abridme en volúmenes de antena
con cada palabra hormonal que arranque,
en flote, suspiros de márgenes ardientes.
En densidad, sin vaivenes,
vean mis secretos fondos tan blandos y anhelantes.
Pongan ojos en mí. Esperen mi partida.
O mi llegada. No me dejen sobre resacas rojas.
Abrid mis páginas
porque la sangre es fértil
hasta en el negro escarabajo de la muerte.
*
... y salieron al desierto de Shur y anduvieronLos que no cosechan del árbol del poema;
tres días por el desierto sin hallar agua y llegaron
a Mara, y no pudieron beber las aguas de Mara,
porque eran amargas: Exodo>
pero tampoco alimentan su raíz,
preguntaron con enojo:
¿Qué nos endulzará la boca?
Como leña en lajas, ulcerantes de encono,
quitaron las hojas y las cortezas
a los textos de su piel, al tronco cancionero.
Derribaron los cimientos de sí,
incrédulos del misterio doloroso
que el poeta conjura del penacho a la raíz.
Preguntaron: ¿Qué beberemos?
Confesaron su odio por los bosques
del léxico y quemaron los versos
escritos en rollos de vitela
y maldijeron al vitoco
(Consolador, hijo de Consoladores)
y la promesa informada por él,
el valle del frondoso lirismo.
... porque él se vistió de árbol
y fue proclamado vasallo de signo servicio
por oyentes que le vieron besar
la flor de la metáfora y escribír
el Pacto Vegetal de su decoro.
Sin embargo, los hijos de Tritón
a las peñas pedían sus caracolas
porque, en su corazones,
fornicaban con ídolos de arena, diciendo:
No hay vida en la símil ni dulce amina
en las frases del Consolador.
Y llamaron al poeta mentiroso,
payaso, anti-héroe, vitoco
y pachotero, camino al tercer día.
Y el poeta persistió en la siembra
de su asombro, con savia fluyente
y con saliva de sus ríos profundos
entre cicatrices de los sequedales.
Lo tenían en yugo, amarrado de los pies
y a él, en pese a lo tundido, por ironía...
a más patadas... ¡más versos!
porque él funciona con espíritu
más fuerte que el dolor y la necesidad,
y aún su lengua, que fue arrancada de cuajo
para enmudecerlo, innecesaria fue
para invocar las arboledas
con la química del alba.
El tiene treinta atalayas de pan
en las costillas y tres cuerpos
de Visnú para llegar al final
del tercer día, con su canción
triunfante de alimento...
¿Qué beberemos?, insistieron
los tritones, habitantes de las grutas
del nitrógeno, al mirarlo sin morir
por los senderos quemantes de Shur.
Contrario a él, ellos
sin la fe hidrosoluble del vino,
o la chupadera láctea del calcio.
De pronto, con ponzoña vengadora,
la Culebra del Desierto los detuvo
como a cañas flacas de abandono.
Señaló hacia una laguna,
hediente y dijo:
¡Bebed de Mara, bebed
y temblad, zoófagos, hijos de coníferas,
zooides del zooblasto, y malditas sean
otra vez estas aguas, maldito
el fósil zoógeno de los corales
y los senderos calizos
de vuestros párpados y uñetas
que escarban la tierra con fatiga,
porque éste es el último oasis!
Y según lo maldecía, en pánico,
se comían sus excrementos.
Excepto él, el vitoco, objeto de maltrato
y llamado poeta de los árboles
y las aguas amargas.
Entonces, este sátiro poeta
sacó voz del ronco viento y semillas
de algún artificio del trigo
y flores de alguna espiga
de la maravilla...
¡A la vista de todos! nacieron
almendros, dátiles y manzanos,
como si se legislara la dulzura
escondida con su voz.
Fue que el poeta clamó
a los treinta señores de sus huesos
(a palos azotados por la multitud)
y decía: Sácialos de carotina,
Endulzador de las Alquimias,
para que vean más allá
de sus raseros xenoftálmicos
al bacalao pudrido de sus bocas,
su livor suplantador, dentro del alma,
sus fingimientos cárdenos.
Flúyelos sobre las aguas endulzadas
para que conozcan las ovas de la miel
y la leche verdadera, deva del azúcar
y el grano, redentor de litoclasas,
quebrador de rocas; hártalos ahora
de tiamina, ya que son pobres de Shur
y jamás se alimentaron de cereales
ni sutilezas del génesis en platos
de estrofas limpias
y páginas de harina.
En las blandas arcillas del futuro,
el poema es salud de la carne
y con leche se cocina el hueso
y con amor se vive en el verso
que es dulce a los pámpanos
de la vid agria del desierto.
Sumérgelos de hocico
en la riboflavina, en la franja
anaranjada que lava comisuras
de labios secos y partidos
y permite a los besos
la ternura de las elegías
y el olor de la epidermis
rimada con deliquio,
porque ellos no son poetas,
no conocen la vid verdadera
ni los monstruos de la voz
que canta e invoca,
premedita y plasma
la autenticidad de la glucosa.
Rayos ultravioletas los consumen
y sus cuerpos son espectros de ceniza.
A flor de dientes y lengua vipirina,
mascan sus maldiciones y blasfemias.
¡Son hijos de Mara, incrédulos
del árbol que endulza las aguas!
En cada espacio de vértebra,
dáles la perfecta rima
para la canción del genoma!
Húndelos en el pozo viscoso
de tu amarillo linfa, mánalos
como tocofenol vegetal de tus aceites
para que no sean estériles ni magros
y se multipliquen en el texto
de Tu Sol nutricio; que beban
la sangre de tus espinacas,
caldo de tus legumbres
y bebedizos de tus patatas cocidas
en horno de elocuencia morfogénica.
¡Que aprendan a morder,
sin dolor de encías y sin tedio,
a los sabores de tus ácidos ascórbicos
ya que en tí, señor de sonoridades,
late la palabra furiosa,
la denuncia y el colmillo conspirador!
¡Tantas galas de violencia
y no resisten hasta el tercer día
estos hijos de Tritón,
depresivos, asténicos,
comegofios de arena!
Dáles la biotina, versolari
del Axis Mundi, suélvela
en las aguas de Mara y que beban
las riquezas de tus alacenas
de vitamina H, chacra por chacra,
del epistrófeo al sacro,
del alfa a la omega.
¡Que se laman los bigotes,
que olviden que tragaron polvo
y bebieron orines de cobras
y pitones; a fresas y a moras
que les sepan las jetas
a esos dueños de duras cervices!
¡Puebla sobre el poema
de las aguas dulces tu sustancia rojiza!
Combate a las crueles anemias del alma.
Exilia la pelagra
y establece el Reino del Consuelo
con ácido fólico que te sobre
porque hay torrentes sanguíneos
en desgracia y parturientas
con úteros rotos
y alambiques de tibias doncellas
que mueren en mañerías
con hombres engañosos
y hembras que no hayan ligamen
ni atadura porque no saben
salmos en madremontes
ni canciones para el fuego de la leña.
Estas cosas dijo el Vitoco,
mesías sin mentira y cantor
de panderos y danzas,
al echar árbol a las aguas amargas
y endulzar la vida de la arena.
¡Treinta vitaminas que Funk
ni imaginó, desde ese día,
reconstruyeron al pueblo de Tritón
y a las bocas que comen leudo
en los días de santa convocación!
Bendito fue el durazno y el ciruelo,
el cerezo y el higo, vitaminadas
fueron, por causa de beber,
del agua dulce de algún texto,
las naciones y el que les dio ordenanza
y probó con agua amarga
y la Venus del espejo
y la Venus del pomo
y el odioso livor que incensó
a las hijas de Eurinoma
y las enterró vivas
por amar a los poetas
de Apolos...
9-7-1990
«Jesus answered (Pilate), «My kingdom is not of this world: if my kingdom were of this world, then would my servants fight (to defend him)»: John 18:36Yo defiendo el Reino del Poema que bendice.
Y mi reino no es la mofa del Dominio.
Quienes leen de mis textos para el Edén
sabrá que yo hice señores para el gozo,
varones que descifran secretos.
Lo mejor de los Reinos es el Cielo
de verbos, metáforas de Dichas y traslaciones
donde la bestia es amada
como si fuera un ave, o un pez del cielo
que se mete en las aguas terrenales.
Mi reino no es para genocidas.
Allá de donde vengo no están; aquí abajo
en su Viejo edén los formaron.
E hicieron ustedes sus tribus y sus reinos
y crucifican el árbol y a las palomas queman
y al sembradío lo tornan, in aornis, en lugares
sin aves, sin trinos, basurales de asco.
Yo defiendo el Reino del poema que bendice.
Un reino de señores verdaderos, no de sátrapas,
no de naciones con tiranos, no la mofa
del Dominio sublime con que dije a mis sacerdotes:
Nación quiero de profetas, discernidores,
no idólatras corruptos, no jerarcas de la ecofobia.
Yo defiendo el Ser que pastorea el lenguaje
y con la Palabra multiplica el amor, unidad,
armonía, elevando hasta los Cielos lo terrestre.
No, Pilatos, mi reino no es de este mundo.
En el estrado de sus pies, hay demasiada mierda:
pueblos esclavos, sacrificios inmundos,
burocracias insolentes, matanzas de animales,
expoliación de montes, minas de bisutería
con que fabrican dioses; aquí no hay señores
de la talla sublime que desde el Poema que bendice
resultan ad aeternum necesarios.
Mi reino nunca ha sido maldito.
Ni castiga ni transgrede. Y yo lo defiendo
desde el principio de los tiempos
y le sigo obsequiando el árbol,
las aves y los peces de la mar.
15-04-2000
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